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Chepeleon Arguello

Poeta veterano en el Portal

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Odio los olores que salen de mi cuerpo,
saben a mentiras de fármacos y a muerte programada.
Ni la belleza de Julia Cabistán*, pudo con el tiempo,
y aquí estoy, de un cuarto a otro cuarto
respirando enfados, sodomizando la agreste nada.

El dolor juega con vos, como sus zarpas deshumanizadas,
aunque estoy muy cerca de advertir
en cómo y el cuándo, el cuerpo se plegá y el alma se apaga,
ya no me atrapa el encanto, las sirenas suicidas del vivir.

Estás, y no estás con vida,
rumiando el pasado, tratando de imitar las
repercusiones de las imágenes atrapadas en tus garras.

El sabor de las cosas dejan de serlo.

Se apodera de tu paladar, lo indoloro.
Suave, a paso de araña se va posesionando de tu alma,
te pierdes en la seda de las horas que emana a cada paso,
hasta redimirte en el capullo sin eclosión,
una sola masa hilada de sueños, efluvios de la vida.

Y ya tarde, ellos, los que lloraron tu muerte
comprenden tu final, que se pronunció frente a ellos.




Julia y los recuerdos del silencio Autor: Ricardo Pasos Marciacq
 
Última edición:
Un genial poema nos compartes, me quedo con los dos últimos versos.

Y ya tarde, ellos, los que lloraron tu muerte
comprenden tu final, que se pronunció frente a ellos.
 
Última edición:
Odio los olores que salen de mi cuerpo,
saben a mentiras de fármacos.
Ni la belleza de Julia Cabistán, pudo con el tiempo;
y aquí estoy, de un cuarto a otro cuarto
respirando enfados, sodomizando la agreste nada.

El dolor juega con vos, como sus
zarpas deshumanizadas,
aunque estoy muy cerca de advertir
en cómo y el cuándo, el cuerpo se plega y el alma se apaga,
ya no me atrapa el encanto, sirenas suicidas del vivir.

Estás, y no estás con vida,
rumiando el pasado, tratando de imitar las
repercusiones de las imágenes atrapadas en tus garras.

El sabor de las cosas dejan de serlo.

Se apodera de tu paladar, lo indoloro.
Suave, a paso de araña, se va posesionando de tu alma,
te pierdes en la seda de las horas que emana a cada paso,
hasta redimirte en el capullo sin eclosión,
una sola masa hilada de sueños, efluvios de la vida.

Y ya tarde, ellos, los que lloraron tu muerte
comprenden tu final, que se pronunció frente a ellos.




A veces no veo la diferencia entre la muerte física
y muerte interna... Creo que lo segundo es peor...

Ser sin estar, respirar sin vivir...
Cuando la tristeza no hace sus valijas terminada su función
y nos deja ese mal de siglos que hoy llamamos depresión.

Buen poema!
Saludos
 
qué pesadez del alma hay en tu poema, rara veces nos sentimos así, grato estar aquí, besos
Odio los olores que salen de mi cuerpo,
saben a mentiras de fármacos.
Ni la belleza de Julia Cabistán*, pudo con el tiempo;
y aquí estoy, de un cuarto a otro cuarto
respirando enfados, sodomizando la agreste nada.

El dolor juega con vos, como sus
zarpas deshumanizadas,
aunque estoy muy cerca de advertir
en cómo y el cuándo, el cuerpo se plegá y el alma se apaga,
ya no me atrapa el encanto, sirenas suicidas del vivir.

Estás, y no estás con vida,
rumiando el pasado, tratando de imitar las
repercusiones de las imágenes atrapadas en tus garras.

El sabor de las cosas dejan de serlo.

Se apodera de tu paladar, lo indoloro.
Suave, a paso de araña se va posesionando de tu alma,
te pierdes en la seda de las horas que emana a cada paso,
hasta redimirte en el capullo sin eclosión,
una sola masa hilada de sueños, efluvios de la vida.

Y ya tarde, ellos, los que lloraron tu muerte
comprenden tu final, que se pronunció frente a ellos.




Julia y los recuerdos del silencio Autor: Ricardo Pasos Marciacq
 
[FONT=&quot]Hay un gran simbolismo en esta obra que marca el efímero lazo, la parada que todos tenemos en la estancia de la vida, mostrada de forma cruda y con un realismo base de un decadentismo de la era de oro de la poesía. ( S. XIX) (para mí la época de oro no fue con el Renacimiento S. XVI ni con el Barroco S. XVII , sino con el nacimiento y el auge de Francia con el arte en el S. XIX “simbolismo, decadentismo, esteticismo, etc.”) a diferencia de los libros que dicen que la época de oro de la poesía fue la época de Quevedo sin menospreciar al gran poeta de su época.

[FONT=&quot]Muy buen poema, mis felicitaciones a mí me encantó, tal vez tenga gustos más rústicos y anómalos pero percibo el arte cuando lo veo y su arte es muy buena.

[FONT=&quot]

[FONT=&quot]Un abrazo grande.
 
Odio los olores que salen de mi cuerpo,
saben a mentiras de fármacos y a muerte programada.
Ni la belleza de Julia Cabistán*, pudo con el tiempo,
y aquí estoy, de un cuarto a otro cuarto
respirando enfados, sodomizando la agreste nada.

El dolor juega con vos, como sus
zarpas deshumanizadas,
aunque estoy muy cerca de advertir
en cómo y el cuándo, el cuerpo se plegá y el alma se apaga,
ya no me atrapa el encanto, las sirenas suicidas del vivir.

Estás, y no estás con vida,
rumiando el pasado, tratando de imitar las
repercusiones de las imágenes atrapadas en tus garras.

El sabor de las cosas dejan de serlo.

Se apodera de tu paladar, lo indoloro.
Suave, a paso de araña se va posesionando de tu alma,
te pierdes en la seda de las horas que emana a cada paso,
hasta redimirte en el capullo sin eclosión,
una sola masa hilada de sueños, efluvios de la vida.

Y ya tarde, ellos, los que lloraron tu muerte
comprenden tu final, que se pronunció frente a ellos.




Julia y los recuerdos del silencio Autor: Ricardo Pasos Marciacq


Excelente y temperamental poema, un duelo entre el Ser.

Muy interesante lectura.

Un abrazo y mis más enérgicas estrellas.
 
Humanos deshumanizados que emergen de esos capullos con restos de tiempo entre sus hilos... Geniales letras estimado Chepeleon.

Un gusto pasar después de algún tiempo, me alegra volver a MP y saber que aún cuenta con su estela.

Saludos enormes!
 
POEMA RECOMENDADO
MUNDOPOESIA.COM

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CON TODO EL CARIÑO DE MUNDOPOESIA.COM
 
que significativo su escrito,
tan hermoso como cierto,
la vida va y viene y aunque sabemos
que se acerca, preferimos ignorarla
hasta saber que ya no hay nada que hacer...

esplendida obra amigo mio...

mis besos rosas para ti...
 
Rescato esta obra con mucho gusto y honor. Me resulta una obra muy lograda en cuanto a la vida y su pasar por esos malos ingresos y la despersonalización de los hospitales. No sé si os queríais referir concretamente a ello, pero el recuerdo de sus versos me supo a ello.
Mis felicitaciones como siempre y una mejor salud.

Niët
 



A veces no veo la diferencia entre la muerte física
y muerte interna... Creo que lo segundo es peor...

Ser sin estar, respirar sin vivir...
Cuando la tristeza no hace sus valijas terminada su función
y nos deja ese mal de siglos que hoy llamamos depresión.

Buen poema!
Saludos
A casi 7 años, respondo su atinado comentario. A veces morimos más de una vez, la lucha interna es la peor compañía.
Muchas gracias
Abrazos
 
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