Zulma Martínez — Blog

Comparto algunas apreciaciones acerca del gusto por la lectura, tomadas de la web. Autor anónimo.

"Cómo no me va a gustar leer... si puedo viajar sin moverme, amar sin decir nada y sanar sin explicarlo; si cuando cierro un libro, no soy la misma que lo abrió; si un libro puede ordenar el caos que llevo dentro y, aunque no es esencial para respirar, sí lo es para no asfixiarse.
Entonces... ¡cómo no me va a gustar leer!"

Surcó mi alma, fugaz destello de fantasía.
Radiante lumbre que señaló mi norte,
sin las heridas de ese ayer
de agotada paloma a la deriva.
Tenía la sonrisa en la mirada
y la voz susurro gorjeo cadencia
era voz que ondulaba acariciaba prometía.
Ilusión breve fue; llama fugitiva.
Ahora, no sé en qué piélago yace escondida,
su luminaria engañosa de dudas y ausencias.
No trataré de descifrar el enigma.
Cómo armar el rompecabezas
de este sueño roto... ¡no sabría!

Solitario ángel de alas rotas,
cristales de luna en las sombras yermas,
ensueños vagos de días que pasaron,
un norte difuso, retales, estragos.
Corroídos azogues hastiados de miradas,
cicatrices que se abren en macabras primaveras,
telarañas de lágrimas secas,
rocío sin sentido; madrugadas lánguidas.
Jardines abarrotados de silencios; rosas muertas.
Aire repleto de olvidos,
pasmosa mansedumbre que acorrala y mata.

Emociones aletargadas.

El llanto ya no acude.

No se alivia la tristeza.

En mil senderos de estrellas
se extravió el amor.

De "Cuencos en la arena". Poemario de mi autoría. Ediciones Lilium. Ebook. Disponible en Bajalibros.com (entre otros). Se puede buscar en Google.

"Que estas Fiestas no vengan envueltas sólo en luces, sino también en tiempo.
Tiempo para mirarnos, para decir gracias, para abrazar sin apuro.
Que el año nuevo no nos prometa milagros, sino coraje: coraje para elegir lo simple, para cuidar lo que importa, para no olvidar a nadie en el camino.
Brindemos por la memoria que nos sostiene, por los sueños que todavía insisten, y por la esperanza, esa terca costumbre de creer que mañana puede ser un poco más justo, un poco más nuestro".

¡Feliz 2026 para todos!

Bichos escondidos en rincones, en ramajes...
bichos de colores u oscuros personajes.
Extraños individuos deslumbrados,
ignorantes de cielos, esclavizados,
dormitando en el día y apareciendo en la noche
en los porches iluminados, en jardines y en patios.
Bichos agolpados, enloquecidos de inconsciencia;
seres porfiados, usurpadores del aire,
ensayando sus insólitas danzas sin sentido,
en remolinos inciertos, emborrachados de estío,
revoloteando, encasillados, enceguecidos...
¡como embelesados de luz!

Inspirado en la obra "Bichos", trabajo plástico, técnica Mixta, de la artista Sra. Rosa Alicia Arencibia.

Como si fuera una muda roca
o una mirada absorta
embelesada de lejanía,
así, el tiempo,
parece, a veces, que no pasa...
que se queda detenido
en tus oscuros ojos asombrados,
en tus silencios profundos
rebalsados de misterios
o en el sosegado y tibio
refugio de tus manos.

"El tiempo"... uno de los 56 poemas cortos que publiqué en mi poemario "Cuencos en la arena" (Ebook), por medio de Ediciones Lilium, Buenos Aires, Argentina.
Disponible en Bajalibros.com

Amalgama misteriosa;
los sentidos fundidos
en celestial elixir.
Conexión en sintonía
de maravilloso engarce,
tus ojos y los míos,
en singular enlace,
se unen temblorosos
por un instante eterno...
¡como en vertiginoso revuelo
de mil alondras de fuego!

Escapan, en bandada, los pensamientos.
En estampida revoltosa parten
hacia el erial incendiado de sol
de tus ojos lejanos,
ya sin huellas de las canciones
veraniegas de los grillos.

En el ocaso, un grito ahogado
se apodera de tu nombre.
Y, en un monótono paisaje
de tristeza y sombras,
lo disemina.

Vigía tenaz, enraizado,
implacable frente al horizonte.
Explosión de sol aún en la borrasca;
domador de tormentas y de rachas.
Timonel de oleajes y bajeles tripulados
por los silbidos navieros de los vientos.
Tus alas de luz rozan
los confines del universo
señalando, temblorosas, el camino.
Eres portentoso cielo
por encima de todas las tempestades;
fiel adorador de cirros y celajes.

Eres candela y pájaro
surcando el ocaso adormecido...

Hola! Transcribo una Columna de Diario El País que me pareció bella e interesante:

"El arte es algo tan esencial y natural como el oxígeno. Braque dijo: "El arte es una herida hecha luz". Y, en efecto, qué vamos a hacer con las innumerables heridas de la vida sino intentar convertirlas en luz para que no nos destruyan.
También es arte colocar bellamente una flor en un vaso, y que su humilde contemplación apacigüe tu día. Respeto a todo creador que necesite perentoriamente hacer lo que hace, me gusten sus obras o no. "Si no fuera por el arte, yo me habría quitado la vida hace mucho tiempo", confiesa la genial artista japonesa Yayoi Kusama,
que vive desde hace décadas, por su propia voluntad, en un psiquiátrico. O, como decía Clarice Lispector: "Escribo como si fuera a salvar la vida de alguien. Probablemente, mi propia vida".
Exacto. Por eso leemos, y escuchamos música, y vemos cuadros. Ahí estamos todos. Viva el arte."

Rosa Montero.
Diario El País, octubre de 2025.

Asusta el silencio, soberano
entre paredes blancas; estático espectro
usurpador de los poros de desprevenida piel.
Candado que cierra gargantas mudas de espanto.
Autómata de rostro de hielo y manos de arena,
deja escapar, en oleadas, los recuerdos.
Lo espían los inviernos a través de los cristales
y las primaveras preservan a los pájaros
cuando abren, con sus cánticos, las madrugadas.

Rey de amargo rictus que pretende el mundo.

El xilofón de la lluvia lo derrotará con su embrujo
y el fuego, vencedor de tantos fríos, sonrojará
con su cortejo a las paredes blancas.

Imaginemos cuencos, concavidades, receptáculos... que acunen nostalgias, amores, ilusiones, desengaños, inexplicables soledades.
Cuencos que custodien historias, que atesoren remembranzas, que alberguen la vida.
Cuencos... como los que modela la lluvia en la arena.

Ahora, imaginemos que cada una de las obras de este libro es cuenco - continente de un cúmulo de experiencias, emociones y sentimientos; que cada poema es pura ala desplegada; que es gota de esa lluvia capaz de adentrarse en lo más íntimo de la existencia, y convertirse en luz y sombra, grito, llanto, risa, olvido, y también, silencio.
Y que así, "Cuencos en la arena" se convierta en lo que es su pretensión, su objetivo: ser transmisor y generador de vivencias, y enriquecer al lector en su capacidad de emocionarse y, por qué no, de sentirse identificado.

La autora.


Y aquí, el poema del cual tomé el título para el libro:

Cuencos en la arena

Agotado litoral de arena blanca y fina...
el agua lo roza latido tras latido
para devolverle un poco de existencia.
Una brisa, desamorada y fría,
diseña las asperezas del invierno.
El tiempo se estremece de soledad absurda
en las palmas de mis manos,
en la presencia de nidos olvidados,
en la desazón y el hartazgo
de un alma que ya no entiende la tristeza,
que trata de reconocerse en espejos sombríos
para limpiar las heridas aún abiertas.
Ni una sola golondrina
cruza ese cielo agrisado por la pena.
Duele la piel que no cicatriza,
que no quiere recordar ni arrebujarse,
de nuevo, entre sábanas gélidas
como esa brisa que la perfora.

En la arena, increíbles cuencos se inauguran
con los primeros cristales afilados de la lluvia.

Pero no serán suficientes para albergar
el aluvión de angustias que me abruma.

Comparto mi nueva alegría; acabo de publicar mi tercer libro, de la mano de Editorial Lilium, Buenos Aires, Argentina. Se titula "Cuencos en la arena", título tomado de una de mis obras que, por supuesto, está incluida en el libro, y que transcribiré en otra oportunidad.
"Cuencos en la arena" es un poemario compuesto por 56 poemas cortos, publicado como Ebook, que se puede leer en cualquier dispositivo.
En este momento, se encuentra a disposición en Bajalibros.com.
Se puede buscar entrando a la página de dicha tienda, colocando mi nombre y apellido (Zulma Martínez) o el título del libro.

Más adelante, compartiré también el texto que coloqué en la Introducción del Poemario.
Hasta la próxima...

Me niego a la rosa
por temor a las espinas.
Me niego al calor
de esa mano extendida.
Me niego a esos ojos,
a esa voz, a esa sonrisa.
Me niego a latir, a sentir...
¿por no sufrir?

Me niego... me niego.

Y de tanto
negarme
ya no vivo
ni camino
ni respiro.

(Rima JOTABE)

Nada más queda, desde este momento,
en los recodos de mi pensamiento,

atesoro la llave de esa puerta,
gris cancerbera de una ilusión muerta;
cruel y fatal herida siempre abierta.
Bajo un candente sol, isla desierta.

De mi triste alma, el frío se adivina
y esa gélida angustia no culmina.

Sólo puedo decirte... que lo siento;
ya no hay calor en mi mirada yerta
ni arrullos en la brisa vespertina.

(Prosa poética)

Debo entender que todo es efímero.
Lo son los castillos que la lluvia diseña en mis ventanas, a los que abandona cuando, aliada con el viento, decide
apropiarse de mis miedos y esparcirlos en otro lugar.
También lo es la noche con su cielo de diamantes, y el nocturno astro que, de pronto, se deshace en pedrerías y
lentejuelas en ese lago fatal donde naufragan los sueños.
Fueron efímeras, para mí, sus manos, en el momento en que las perdí para siempre aquella madrugada junto a su voz última, apagada y suplicante.
Y es efímera la vida que, en un instante, se pulveriza por correr despavorida al compás enloquecido de las horas.

Y ese reguero de silencio que hiende, punzante,
las interminables semanas con sus arcas
rebosantes de vacío y olvido.
Y la búsqueda inútil, el hastío, la desolación.
Y la esperanza del milagro de un llamado.
Y el ruido infernal de esa avenida destrozado
en las aristas de los recuerdos.
Y la noche hecha añicos en el titubeante
temblor de plumas de unos pájaros amanecidos.
Y ese fantasma...
Ese espantajo de manos de humo
vestigio de un incendio que, en realidad,
nunca existió.
Y las promesas... y la partida
¡Y el beso del adiós!

Rememoro ese instante supremo;
tus ojos aferrados a los míos...
¡designios del destino!
Evoco la lluvia inventando burbujas
en las calzadas paralizadas de silencio.
El ruido infernal revivo, del mar embravecido
hiriendo las rocas con sus espasmos de agua.
Y nosotros...
sentados detrás de una vidriera,
fantaseando ilusiones y quimeras
aromadas de café y tostadas.

Como si fuera
una quieta roca
o una mirada absorta
embelesada de lejanía,
así
el tiempo
parece
a veces
que no pasa
que se queda detenido
en tus ojos asombrados
en tus silencios
rebalsados de misterios
o en el sosegado y tibio
refugio de tus manos.

Antiguos pesares te doblegan.
Tropiezas, paso por paso, con los recuerdos
apostados en los recovecos
de tu alma devastada y marchita.
Huyes de la agonía de tus noches
carentes de astros azules.
Se descama el calendario de tu piel.
Te consume el silencio que te habita
en el devenir de tus jornadas.
Te duele, por voraz y absurda,
la súplica que se escurre de tus labios
y se deshace en un vacío inútil
ante la ansiada respuesta que nunca llega...