César Guevar
Poeta que considera el portal su segunda casa
Ni sé qué decir en este momento ciego
cómo ser poeta,
hacer el buen verso
Tengo una muerte encajada en las costillas
de adentro hacia afuera
como una puñalada inversa
¿te ha pasado?
Admiro a quienes vienen a exhibir poemas como si fueran pasteles horneados
y dicen que lo que dice el poema no les atañe
que todo era “ejercicio literario”
Mentira,
No los / las admiro nada.
O sí… ¿Cómo se puede tener tan fría la sangre?
Yo quisiera
O no…
Porque a mí los versos siempre me resultan en un autorretrato en negativo
Una extraña perspectiva interna labrada en dimensiones más allá de mi comprensión
Y por eso
cada vez
que doy con algún admirable cascarón vacío
poema sin alma, digo,
sin sangre latiente
verso de pinturas tóxicas
cadáver figurado,
Estallo en rabia sonora
y muero veinte canas más
o cinco arrugas nuevas.
Que digan lo que quieran de mí:
Estúpido ingenuo
Ridículo
Viejo marica.
¿Sabes?
La verdad es que vivir me está matando.
cómo ser poeta,
hacer el buen verso
Tengo una muerte encajada en las costillas
de adentro hacia afuera
como una puñalada inversa
¿te ha pasado?
Admiro a quienes vienen a exhibir poemas como si fueran pasteles horneados
y dicen que lo que dice el poema no les atañe
que todo era “ejercicio literario”
Mentira,
No los / las admiro nada.
O sí… ¿Cómo se puede tener tan fría la sangre?
Yo quisiera
O no…
Porque a mí los versos siempre me resultan en un autorretrato en negativo
Una extraña perspectiva interna labrada en dimensiones más allá de mi comprensión
Y por eso
cada vez
que doy con algún admirable cascarón vacío
poema sin alma, digo,
sin sangre latiente
verso de pinturas tóxicas
cadáver figurado,
Estallo en rabia sonora
y muero veinte canas más
o cinco arrugas nuevas.
Que digan lo que quieran de mí:
Estúpido ingenuo
Ridículo
Viejo marica.
¿Sabes?
La verdad es que vivir me está matando.
César el viejo. Septiembre en blanco y negro. 2019
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