Vivir me está matando

Ni sé qué decir en este momento ciego
cómo ser poeta,
hacer el buen verso
Tengo una muerte encajada en las costillas
de adentro hacia afuera
como una puñalada inversa
¿te ha pasado?

Admiro a quienes vienen a exhibir poemas como si fueran pasteles horneados
y dicen que lo que dice el poema no les atañe
que todo era “ejercicio literario”

Mentira,
No los / las admiro nada.

O sí… ¿Cómo se puede tener tan fría la sangre?

Yo quisiera
O no…

Porque a mí los versos siempre me resultan en un autorretrato en negativo
Una extraña perspectiva interna labrada en dimensiones más allá de mi comprensión

Y por eso
cada vez
que doy con algún admirable cascarón vacío
poema sin alma, digo,
sin sangre latiente
verso de pinturas tóxicas
cadáver figurado,
Estallo en rabia sonora
y muero veinte canas más
o cinco arrugas nuevas.

Que digan lo que quieran de mí:
Estúpido ingenuo
Ridículo
Viejo marica.

¿Sabes?
La verdad es que vivir me está matando.

César el viejo. Septiembre en blanco y negro. 2019​

 

Interesante y creativo desde el título hasta al final. Es cierto que surge de un estado de ánimo que no es el mejor pero cuánto iluminan esas figuras creadas con tanta imaginación.
Saludos poeta:
Malena.

 

Mas cuando pones unos versos escritos con el alma
nadie te lee, aunque sean comprensibles y simples;
una vivencia. Si es una perorata repetida, te quedas
mudo, no entiendes nada y todo te lleva a dejar la
pluma...
Morir en desencanto es cosa del día a día.
¿-para qué escribir-?
Quizá un poema incomprensible, lleno de
palabras sin sentido se lleve laureles, mientras
amontonas las hojas que caen en olvido.
Me identifico con tu poema, me pasa todo el tiempo.
Necesito verter una lágrima al leer un poema bien
escrito, que emocione hasta mis pobres huesos.
Saludos con afecto desde mi bosque callado.
Matilde

 

Hasta a mi que he tomado la primavera como bandera intentando no comer tierra me ha tocado un septiembre en blanco y negro.
Te comprendo César.
Un abrazo por si te sirve de algo, eso si, un abrazo primaveral.

 

¡ Caramba hermanaso ! Usted lo que le dio fue un revolcon a su alma. tranquilo que el equipo gana !! Un abrasote pana mio.

 

¡No me vengas con eso de que el equipo gana, mi pana! ¡LOS PAJÚOS TIBURONES NO GANAN NUNCA! Tienen la maldición de Urbano Lugo encima, así como los medias rojas tenían la maldición del Bambino.

Hay días malos, este poema fue un producto de uno de esos días.

Muchas gracias por venir, pana mío. Todo lo bueno para ti.

 

Gracias por comprenderlo en toda su sencillez, María.

 

Un abrazo primaveral es un obsequio extraordinario, Mireya Spring. Muchas gracias por traer color y calor a estas líneas en blanco y negro.

 

¡Vaya verdades! Gracias por compartirlas.
Siga Ud. en su mundo de poesía, y nos ayudará a sentir mejor el nuestro.

Saludos cordiales,

Frank
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En primer lugar discúlpeme por haber tardado tanto en responderle. Mucha ocupación, mucha vaina robándole el tiempo -de vivir- a uno.

La poesía es siempre mirarse hacia adentro, cuando es verdadera. Muchas gracias por acompañar estas líneas. Un saludo cordial.

 

Por favor disculpe, compañero, mi tardanza. Andaba en el otro lado de la poesía haciendo cosas... a veces me distraigo, sí.

No sé. Solo escribimos, nos dibujamos con todas las libertades que alcanzamos a alcanzar y nos lanzamos al vacío, como se lanza una botella con un mensaje al océano... a la mera suerte. Vivir podría ser un poco más grato, sin duda. No para mí, para la mayoría de la gente. Pero no me haga caso. Celebremos, en cambio, que usted vino hasta acá a decirme su parecer desde su poesía amiga. "Fueguitos" decía el viejo Galeano, que somos. ¿Y por qué habríamos de ser algo distinto? Después de todo el fuego es el gran artífice del universo, de este universo, al menos. Porque hay más...

Inmensas gracias por venir.

 

Gracias a usted por venir de nuevo. Saludos.

 

Tú ,tan yo.Sí,es cierto.Lamentablemente la mayoría escribe por escribir.Hay gente que no les duele el verso.Como a ti,como a mí,como a nosotros.Los versos tienen que doler,si no,no son genuinos,sea un ejercicio literario o no.

 

Hermosas letras
Un placer leerte

 

Escriben por escribir y hasta te engañan. Tú empatizas... les dices "compa, lx entiendo, todo va a mejorar". Te salen con que no era cierto lo que decía el poema, que era una situación supuesta. O será que les da pena expresar que sienten y qué sienten.

Yo, tan tú. Tú, tan tú. Tan nena, tan hermosa y única, tan poesía y poeta. Yo, tan viejo y tan pendejo. Ni siquiera te vi que viniste. Qué vida tan jodida. De verdad que vivir me está matando.

 

Muchas gracias, Laura. Un abrazo donde quiera que estés.

 

A la gente no le importa. Yo no sé si es que subviven o que superviven, pero lo cierto es que no sufren. Saben tomar una extraña -al menos para mí...- distancia de sus propios sentimientos. A lxs poetas, a ti, a mí y a unxs cuantxs más, nos faltó ese gen. No sabemos no-sentir. Nos faltó el gen del pragmatismo. Incluso hay gente que lo que anda buscando en la poesía, como en la política o en los negocios, es poder y egolatría (como si no bastara la caterva de gusanos con esas mismas enfermedades en el mundo no poético).

Me encanta, por otra parte, haberte hecho reir. Y te agradezco mucho que te hayas tomado el tiempo no solo de leerme sino de decirme tus impresiones por escrito. Es un pedacito de su vida que alguien decide obsequiarte, pues al final lo único que tenemos en realidad es un poquito de tiempo para existir. Si pudiera te abrazaría fuerte y largamente.

Todo lo bueno para ti, vale.

 

De acuerdo contigo César, yo creo que los poemas son como hijos que parimos
a consecuencia de un período de gestación que se puede traducir en vivencias
y momentos que nos tocan y nos inspiran. Gracias por decirlo con esa palabra
tuya tan César. Besitos cariñosos apretados en tus mejillas.

 

A veces la cosa esta no me avisa que me escribieron, Ana Mercedes, y entonces se me va responder. Otras veces es mi cerebro, que vive de despiste en despiste. En todo caso, muchísimas gracias por haber venido -en aquel momento- a acompañar mis letras.

Y sí, hijos que parimos. Bonitos, choretos, resabiados, buena conducta y así sucesivamente... como -según Aquiles Nazoa- decía Platón.

 

Vivir me sigue matando hoy. Pero supongo que vivir implica eso, morir de a poco cada día.

Al menos hasta que los poderosos, con cerebro de monedas y billetes, consigan derrotar a la entropía.

Gracias por haber estado aquí, compañero, luego de todo este tiempo.

 

Muy bueno. Un gusto leerte.

 

Estimado César Guevar la vida se trata de todo eso,prácticamente somos esclavos de todas sus añoranzas y desgracias.
Abrazo

 

Muy buen poema César, un abrazo con la pluma del alma

 

Muchas gracias, compañera. Un abrazo cordial desde las cercanías de Caracas.

 

Oh, las esclavitudes... las esclavitudes.

Gracias por haber estado en este modesto espacio poético, mi compa. Saludos.