Superior a mis letras

Ricardo López Castro dijo:

No he dibujado nunca ningún amanecer

preguntando he llegado más lejos que a Roma

sé guardar las distancias con mis dos pareceres

porque ninguno de ellos me aporta soluciones

inventé el punto medio para otra realidad

que me diese placer

pero es otra utopía

como mi amor platónico

que no ocupa un milímetro en mis sienes


si veo que soy fiel conmigo mismo

le doy vueltas y vueltas

hasta perder de vista

el horizonte

como cuando los versos se comen al artista

ése es mi estilo

yo traspasé mi alma

y lo digo orgulloso

porque el diablo no puede comprar en mi botica


cuento historias reales

y me encuentro mejor cuando son compatibles

con algo sobre mí

aunque resulte efímero


no miento de antemano

me creo lo que escribo

porque mi enfermedad me vuelve tan sensible

como un dios que no puede ser honesto

quise cambiar el mundo

mis letras bien lo saben

escribo para mí

y cuando ello sucede

me quedo sin salida

quizás eso que busco sea sentirme solo

perdido

quizás haya encontrado la verdad

acaso sobre mí no exista nada escrito


mis letras no se vuelven contra mí

ni emplean lo que soy para ofenderme

quizá lo que sucede es que pierden el juicio

por saber sobre mí

por conocerme

que doy por imposible

averiguar la esencia

de lo que me define

para acabar así con la especulación

con la moda de mis palabras

que abarcan absolutamente todo

mientras yo me escabullo

sin pensar

sin dudar de mí mismo

sin ocurrencia alguna

para dejarme ver

que todo lo que hago por mí mismo

va mucho más allá que la cultura

y que sin miramientos

se me queda pequeña

y peco cada vez que hablo de mí

no me hace justicia la poesía

porque se manipula fácilmente


nunca le pongo fin

pero ahí radica su poder


me doy por aludido

justo cuando pensaba que no había

ni un solo ser humano con más dudas

erradico las mías

y mi cabeza se llena de pájaros

y de un mundo que no me sobrepasa

por lo eterno de mis ambigüedades

manejo dos corrientes filosóficas

y la meditación se me hace imposible

a no ser que se multiplique el cosmos


no guardo ya misterios

incluso sin cambiarme de universo

si mi yo era difícil de explicar

esperen al siguiente

yo ya lo elaboré todo con mis letras

mis textos se asemejan mucho

entre ellos crean vínculos

que quieren envolverme

me dejan sin opciones

y con el agua al cuello

yo decido

y también soy realista

ya me siento invisible y la vida no para

mi realidad es otra

nunca escribo conforme a lo que veo

mi superioridad con respecto a las letras

es la misma que tengo sobre sus defensores

y la meditación es colocar mi arte

en otro plano

dar una solución a mi autocrítica

no aportar absolutamente nada

a la literatura

es justo lo que hago

me merma la salud y la verdad me aliena

esto es una encerrona

cuando yo elijo realidad

me estoy contradiciendo

y si digo cultura

me suena como algo vejatorio

cada letra que escribo me da náuseas

porque estoy incurriendo en sus dominios


mis escritos someten solo al que los escribe

atravieso la vida

veo todo a lo lejos

como si de otro mundo se tratase

una vez hecho esto

no me queda ya nada que perder


y dejar de escribir es para mí la

trascendencia

sé de sobra la forma

de caminar en un solo sentido


se me echa todo encima

si me concentro en ello

creo que lo que hice

fue resolver mi arte

nunca el mundo

me vuelvo transparente

es todo lo que hago

verso ininteligible

en todas direcciones

en todos los sentidos

no entender lo que escribo

amilana

me roba la conciencia

y me vuelve invisible a los sentidos

a la literatura

estoy fuera de dios

dentro de mis palabras

porque siempre me abarca de pleno mi poesía

es la única forma de este arte

prefiero la razón antes que la existencia

lo que mi mano escribe fija mis propios límites

vivir me condiciona

no puedo asimilar que yo sea

vulnerable

que no pueda cambiar nada de lo que digo


no hay nada que no sepa

conozco la verdad

lo que me debilita

es interiorizarla

éste es un mundo aparte

percibo mis poemas en el aire


mis dudas no merecen un final feliz

mi solución es una desviación

mental


mi trastorno

me hace diferente

el único que entiende la verdad

se vuelve una apariencia

lo que hablo jamás lo manipulo

a solas con mis letras

mis palabras me enseñan a pensar

con el cerebro en otra realidad

con intocables

realidad intangible

o sobrenatural


qué vino antes

mi universo o quizá esta enfermedad

acaso importa

la verdad no se basa en pensamientos

y yo sí

es más

los cuido

no huyo de las cosas que tienen solución

y las que no la tienen

entre las que me incluyo

despiertan mi interés

porque desaparecen de este mundo

fácilmente​

Haz clic para expandir...

Ricardo López Castro dijo:

No he dibujado nunca ningún amanecer

preguntando he llegado más lejos que a Roma

sé guardar las distancias con mis dos pareceres

porque ninguno de ellos me aporta soluciones

inventé el punto medio para otra realidad

que me diese placer

pero es otra utopía

como mi amor platónico

que no ocupa un milímetro en mis sienes


si veo que soy fiel conmigo mismo

le doy vueltas y vueltas

hasta perder de vista

el horizonte

como cuando los versos se comen al artista

ése es mi estilo

yo traspasé mi alma

y lo digo orgulloso

porque el diablo no puede comprar en mi botica


cuento historias reales

y me encuentro mejor cuando son compatibles

con algo sobre mí

aunque resulte efímero


no miento de antemano

me creo lo que escribo

porque mi enfermedad me vuelve tan sensible

como un dios que no puede ser honesto

quise cambiar el mundo

mis letras bien lo saben

escribo para mí

y cuando ello sucede

me quedo sin salida

quizás eso que busco sea sentirme solo

perdido

quizás haya encontrado la verdad

acaso sobre mí no exista nada escrito


mis letras no se vuelven contra mí

ni emplean lo que soy para ofenderme

quizá lo que sucede es que pierden el juicio

por saber sobre mí

por conocerme

que doy por imposible

averiguar la esencia

de lo que me define

para acabar así con la especulación

con la moda de mis palabras

que abarcan absolutamente todo

mientras yo me escabullo

sin pensar

sin dudar de mí mismo

sin ocurrencia alguna

para dejarme ver

que todo lo que hago por mí mismo

va mucho más allá que la cultura

y que sin miramientos

se me queda pequeña

y peco cada vez que hablo de mí

no me hace justicia la poesía

porque se manipula fácilmente


nunca le pongo fin

pero ahí radica su poder


me doy por aludido

justo cuando pensaba que no había

ni un solo ser humano con más dudas

erradico las mías

y mi cabeza se llena de pájaros

y de un mundo que no me sobrepasa

por lo eterno de mis ambigüedades

manejo dos corrientes filosóficas

y la meditación se me hace imposible

a no ser que se multiplique el cosmos


no guardo ya misterios

incluso sin cambiarme de universo

si mi yo era difícil de explicar

esperen al siguiente

yo ya lo elaboré todo con mis letras

mis textos se asemejan mucho

entre ellos crean vínculos

que quieren envolverme

me dejan sin opciones

y con el agua al cuello

yo decido

y también soy realista

ya me siento invisible y la vida no para

mi realidad es otra

nunca escribo conforme a lo que veo

mi superioridad con respecto a las letras

es la misma que tengo sobre sus defensores

y la meditación es colocar mi arte

en otro plano

dar una solución a mi autocrítica

no aportar absolutamente nada

a la literatura

es justo lo que hago

me merma la salud y la verdad me aliena

esto es una encerrona

cuando yo elijo realidad

me estoy contradiciendo

y si digo cultura

me suena como algo vejatorio

cada letra que escribo me da náuseas

porque estoy incurriendo en sus dominios


mis escritos someten solo al que los escribe

atravieso la vida

veo todo a lo lejos

como si de otro mundo se tratase

una vez hecho esto

no me queda ya nada que perder


y dejar de escribir es para mí la

trascendencia

sé de sobra la forma

de caminar en un solo sentido


se me echa todo encima

si me concentro en ello

creo que lo que hice

fue resolver mi arte

nunca el mundo

me vuelvo transparente

es todo lo que hago

verso ininteligible

en todas direcciones

en todos los sentidos

no entender lo que escribo

amilana

me roba la conciencia

y me vuelve invisible a los sentidos

a la literatura

estoy fuera de dios

dentro de mis palabras

porque siempre me abarca de pleno mi poesía

es la única forma de este arte

prefiero la razón antes que la existencia

lo que mi mano escribe fija mis propios límites

vivir me condiciona

no puedo asimilar que yo sea

vulnerable

que no pueda cambiar nada de lo que digo


no hay nada que no sepa

conozco la verdad

lo que me debilita

es interiorizarla

éste es un mundo aparte

percibo mis poemas en el aire


mis dudas no merecen un final feliz

mi solución es una desviación

mental


mi trastorno

me hace diferente

el único que entiende la verdad

se vuelve una apariencia

lo que hablo jamás lo manipulo

a solas con mis letras

mis palabras me enseñan a pensar

con el cerebro en otra realidad

con intocables

realidad intangible

o sobrenatural


qué vino antes

mi universo o quizá esta enfermedad

acaso importa

la verdad no se basa en pensamientos

y yo sí

es más

los cuido

no huyo de las cosas que tienen solución

y las que no la tienen

entre las que me incluyo

despiertan mi interés

porque desaparecen de este mundo

fácilmente​

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Ricardo López Castro dijo:

No he dibujado nunca ningún amanecer

preguntando he llegado más lejos que a Roma

sé guardar las distancias con mis dos pareceres

porque ninguno de ellos me aporta soluciones

inventé el punto medio para otra realidad

que me diese placer

pero es otra utopía

como mi amor platónico

que no ocupa un milímetro en mis sienes


si veo que soy fiel conmigo mismo

le doy vueltas y vueltas

hasta perder de vista

el horizonte

como cuando los versos se comen al artista

ése es mi estilo

yo traspasé mi alma

y lo digo orgulloso

porque el diablo no puede comprar en mi botica


cuento historias reales

y me encuentro mejor cuando son compatibles

con algo sobre mí

aunque resulte efímero


no miento de antemano

me creo lo que escribo

porque mi enfermedad me vuelve tan sensible

como un dios que no puede ser honesto

quise cambiar el mundo

mis letras bien lo saben

escribo para mí

y cuando ello sucede

me quedo sin salida

quizás eso que busco sea sentirme solo

perdido

quizás haya encontrado la verdad

acaso sobre mí no exista nada escrito


mis letras no se vuelven contra mí

ni emplean lo que soy para ofenderme

quizá lo que sucede es que pierden el juicio

por saber sobre mí

por conocerme

que doy por imposible

averiguar la esencia

de lo que me define

para acabar así con la especulación

con la moda de mis palabras

que abarcan absolutamente todo

mientras yo me escabullo

sin pensar

sin dudar de mí mismo

sin ocurrencia alguna

para dejarme ver

que todo lo que hago por mí mismo

va mucho más allá que la cultura

y que sin miramientos

se me queda pequeña

y peco cada vez que hablo de mí

no me hace justicia la poesía

porque se manipula fácilmente


nunca le pongo fin

pero ahí radica su poder


me doy por aludido

justo cuando pensaba que no había

ni un solo ser humano con más dudas

erradico las mías

y mi cabeza se llena de pájaros

y de un mundo que no me sobrepasa

por lo eterno de mis ambigüedades

manejo dos corrientes filosóficas

y la meditación se me hace imposible

a no ser que se multiplique el cosmos


no guardo ya misterios

incluso sin cambiarme de universo

si mi yo era difícil de explicar

esperen al siguiente

yo ya lo elaboré todo con mis letras

mis textos se asemejan mucho

entre ellos crean vínculos

que quieren envolverme

me dejan sin opciones

y con el agua al cuello

yo decido

y también soy realista

ya me siento invisible y la vida no para

mi realidad es otra

nunca escribo conforme a lo que veo

mi superioridad con respecto a las letras

es la misma que tengo sobre sus defensores

y la meditación es colocar mi arte

en otro plano

dar una solución a mi autocrítica

no aportar absolutamente nada

a la literatura

es justo lo que hago

me merma la salud y la verdad me aliena

esto es una encerrona

cuando yo elijo realidad

me estoy contradiciendo

y si digo cultura

me suena como algo vejatorio

cada letra que escribo me da náuseas

porque estoy incurriendo en sus dominios


mis escritos someten solo al que los escribe

atravieso la vida

veo todo a lo lejos

como si de otro mundo se tratase

una vez hecho esto

no me queda ya nada que perder


y dejar de escribir es para mí la

trascendencia

sé de sobra la forma

de caminar en un solo sentido


se me echa todo encima

si me concentro en ello

creo que lo que hice

fue resolver mi arte

nunca el mundo

me vuelvo transparente

es todo lo que hago

verso ininteligible

en todas direcciones

en todos los sentidos

no entender lo que escribo

amilana

me roba la conciencia

y me vuelve invisible a los sentidos

a la literatura

estoy fuera de dios

dentro de mis palabras

porque siempre me abarca de pleno mi poesía

es la única forma de este arte

prefiero la razón antes que la existencia

lo que mi mano escribe fija mis propios límites

vivir me condiciona

no puedo asimilar que yo sea

vulnerable

que no pueda cambiar nada de lo que digo


no hay nada que no sepa

conozco la verdad

lo que me debilita

es interiorizarla

éste es un mundo aparte

percibo mis poemas en el aire


mis dudas no merecen un final feliz

mi solución es una desviación

mental


mi trastorno

me hace diferente

el único que entiende la verdad

se vuelve una apariencia

lo que hablo jamás lo manipulo

a solas con mis letras

mis palabras me enseñan a pensar

con el cerebro en otra realidad

con intocables

realidad intangible

o sobrenatural


qué vino antes

mi universo o quizá esta enfermedad

acaso importa

la verdad no se basa en pensamientos

y yo sí

es más

los cuido

no huyo de las cosas que tienen solución

y las que no la tienen

entre las que me incluyo

despiertan mi interés

porque desaparecen de este mundo

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