Wheatley
Poeta recién llegado
Y morirá...
Cómo tantas cosas bellas mueren
sin que nadie distinguiera ni un esbozo de su existencia
y no se repetirá ni su color
ni su silueta...
O tal vez si, entre las miles de coincidencias
llegue otra esencia parecida
y hasta su mismo porte,
pero nunca más será ella,
porque ni yo soy la misma que antes fui,
he muerto ya tantas veces en este cuerpo,
como mueren cada día millones de estrellas, mueren mis células...
Es esa la belleza de la vida,
que las flores amanecidas en el campo
como pequeñas bondades coloridas
no darán su aroma eternamente
y la luz acaecida sobre las hojas
jamás volverá,
ni los destellos del polen en el campo
volverán a posarse nunca sobre la misma flor.
Cómo tantas cosas bellas mueren
sin que nadie distinguiera ni un esbozo de su existencia
y no se repetirá ni su color
ni su silueta...
O tal vez si, entre las miles de coincidencias
llegue otra esencia parecida
y hasta su mismo porte,
pero nunca más será ella,
porque ni yo soy la misma que antes fui,
he muerto ya tantas veces en este cuerpo,
como mueren cada día millones de estrellas, mueren mis células...
Es esa la belleza de la vida,
que las flores amanecidas en el campo
como pequeñas bondades coloridas
no darán su aroma eternamente
y la luz acaecida sobre las hojas
jamás volverá,
ni los destellos del polen en el campo
volverán a posarse nunca sobre la misma flor.
