De vos, Palestina

Riolita dijo:

Me piden que me abstenga
de vos, Palestina,
que te niegue
el sorbo de agua,
la caricia, que te cobre
el rugido en las entrañas, que cargue
con tus huesos
si es que tanto
me importan.

Me piden que no duelas,
que sea neutro,
que cuide las formas,
que cite las fuentes,
que quite tu bandera, que arranque
los olivos de tu memoria.

Pero tu dignidad no es un territorio
que pueda ser ocupado.

Me piden que desmienta
las llave de tu casa,
el pan de tus madres,
que no encuentre
entre los escombros tu infancia,

que entierre tus manos,
el surco
que ha dejado la azada, el remo,
el verso,
que censure
la flor sobre los tristes
campos de refugiados,

que requise tu idioma, el azahar
de tus limoneros, que aborrezca
la insólita sombra de tus dátiles.

Pero tu dignidad no es un terriotorio
que pueda ser ocupado.

Aunque me pidan que detenga
la alegría del Dabke, que oculte
la profunda
cicatriz de tu palabra, el pozo
de agua de todos tus niños,
que te prive
del estruendo
incontestable del Levante,

que acepte el muro y la amputación,
que maldiga a tus combatientes,
que borre el verbo de tus ancianos.

Tu dignidad no es un terriotorio
que pueda ser ocupado.

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Riolita dijo:

Me piden que me abstenga
de vos, Palestina,
que te niegue
el sorbo de agua,
la caricia, que te cobre
el rugido en las entrañas, que cargue
con tus huesos
si es que tanto
me importan.

Me piden que no duelas,
que sea neutro,
que cuide las formas,
que cite las fuentes,
que quite tu bandera, que arranque
los olivos de tu memoria.

Pero tu dignidad no es un territorio
que pueda ser ocupado.

Me piden que desmienta
las llave de tu casa,
el pan de tus madres,
que no encuentre
entre los escombros tu infancia,

que requise tu idioma, el azahar
del limonero, que aborrezca
la insólita sombra de tus dátiles,

que entierre tus manos,
el surco
que ha dejado la azada, el remo,
el verso, que te censure
la flor sobre los tristes
campos de refugiados.

Pero tu dignidad no es un terriotorio?
que pueda ser ocupado.

Aunque me pidan que recuse
la alegría del Dabke, y oculte
la profunda
cicatriz de tu palabra, el murmullo
del Jordán, que te prive
del estruendo
incontestable del Levante,

que acepte el muro y la amputación,
que maldiga a tus combatientes,
y borre el verbo de tus ancianos.

Tu dignidad no es un terriotorio?
que pueda ser ocupado.

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Pedro Olvera dijo:

El genocidio y la hambruna que el Estado terrorista de Israel y sus aliados están perpetrando contra el inmemorial pueblo palestino no cabe en la razón, solo puede sentirse con las entrañas mismas de la impotencia y aun así no se puede comparar con el hambre y el horror que cada hora viven nuestros iguales en el Levante. Solo nos quedan las palabras, amigo Riolita, las apenas palabras para tratar de rescatar lo que de dignidad aún pudiera quedar en la valía del ser humano.
Gracias por tu voz clara, potente y fraterna.
Va un abrazo.

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Riolita dijo:

Me piden que me abstenga
de vos, Palestina,
que te niegue
el sorbo de agua,
la caricia, que te cobre
el rugido en las entrañas, que cargue
con tus huesos
si es que tanto
me importan.

Me piden que no duelas,
que sea neutro,
que cuide las formas,
que cite las fuentes,
que quite tu bandera, que arranque
los olivos de tu memoria.

Pero tu dignidad no es un territorio
que pueda ser ocupado.

Me piden que desmienta
las llave de tu casa,
el pan de tus madres,
que no encuentre
entre los escombros tu infancia,

que requise tu idioma, el azahar
del limonero, que aborrezca
la insólita sombra de tus dátiles,

que entierre tus manos,
el surco
que ha dejado la azada, el remo,
el verso, que te censure
la flor sobre los tristes
campos de refugiados.

Pero tu dignidad no es un terriotorio
que pueda ser ocupado.

Aunque me pidan que recuse
la alegría del Dabke, y oculte
la profunda
cicatriz de tu palabra, el murmullo
del Jordán, que te prive
del estruendo
incontestable del Levante,

que acepte el muro y la amputación,
que maldiga a tus combatientes,
y borre el verbo de tus ancianos.

Tu dignidad no es un terriotorio
que pueda ser ocupado.

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Évano dijo:

Es una poesía serena, magistral. Muy pocas veces encuentra uno un poema como este.

Y qué decir del genocidio que cometen los judíos con el beneplácito de otros Genocidas como los yanquis, y ante el silencio genocida de casi todos los países del mundo, y de la mayoría de artistas y resto de humanos?

Saludos cordiales.

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Évano dijo:

Es una poesía serena, magistral. Muy pocas veces encuentra uno un poema como este.

Y qué decir del genocidio que cometen los judíos con el beneplácito de otros Genocidas como los yanquis, y ante el silencio genocida de casi todos los países del mundo, y de la mayoría de artistas y resto de humanos?

Saludos cordiales.

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charlie ía dijo:

hoy en the guardian - el único medio civilizado en lengua bárbara anglosajona- una columnista adscribía el silencio sobre gaza al racismo. y si lo pensás, es cierto.

mirá por ejemplo gurú el día de ayer el séquito de payasos recibiendo lecciones del zanahorio sobre ucrania. sin embargo, incluso si es a recibir lecciones de vasallaje, éstos apresuradamente en un día o dos rodean al zelenski y viajan con él en panda para intentar que la genuflexión no sea de 180 grados, sino que tan solo de 150 o 145 grados (en la variedad nica del español, a ésto se le llama echarle la vaca).

recuerdo que hace algunos años cuando el tío putin inició su intentona, salían en coro los principales medios occidentales esgrimiendo razones del porqué aquello era inaceptable - una de ellas era bastante curiosa: 'los ucranianos son como nosotros'. ¿eh?

luego, a rusia se le expulsó en masa de la fifa, de la uefa, del coi y hasta de la asociación de filatelia del barrio. ahora le preguntás a los jefes de las mismas organizaciones sobre el estado genocida de israel, y solo son sonrisitas, eufemismos y evasivas.

salud pues gurú.

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Riolita dijo:

Muchas gracias por tus palabras Évano.
Te cuento que el Uruguay es un país sin población nativa; adivina porqué.
Aquí la solución de dos Estados ni siquiera estuvo sobre la mesa.
La maldad es antigua, y tiene patas largas.
Gran saludo compañero.

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Évano dijo:

En España ni se sabe la población nativa, solo falta que nos invadan los extraterrestres. Y a casi todos los países les pasa lo mismo. La humanidad lleva decenas de miles de años masacrándose, quizá millones si vamos a los monos. Y esa es la única población nativa del mundo, Los monos. Desde entonces, los pueblos se han matado unos a otros como descerebrados. Así que no siga llorando que los indígenas uruguayos, como los españoles y todos, han hecho lo mismo, matar al vecino y al primero que se ponga en medio, o tenga más, u otra religión o vete a saber.

Salud, compañera.

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Riolita dijo:

Daniel, Luis, luna roja; muchas gracias.
Un abrazo compañeros.

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Luis Libra dijo:

De nada, Nico, es muy raro y también muy de agradecer leer en este foro poemas que reúnan tanta calidad literaria y humana a la vez. Otro abrazo de vuelta, compa.

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Évano dijo:

Creo que el silencio mundial ante tal Genocidio no ha ocurrido nunca en la historia de la humanidad. Es para mí, sin duda alguna, la mayor vergüenza de esta puta humanidad. Nada, absolutamente nada, justifica el asesinato de decenas de miles de niños, ancianos y gente indefensa. La destrucción total de viviendas, los cuerpos mutilados y la hambruna y, me callo, ya se entiende.

Me alegro hoy de mi inmensa misantropía y escupo a las religiones y a los judíos y a los Genocidas silenciosos y a la humanidad entera.

Salud a los cuatro que intentan alzar la voz. A los otros, que se mueran todos, toditos, todos

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Riolita dijo:

Me piden que me abstenga
de vos, Palestina,
que te niegue
el sorbo de agua,
la caricia, que te cobre
el rugido en las entrañas,
que cargue con tus huesos
si es que tanto me importan.

Me piden que no duelas,
que sea neutro,
que cuide las formas,
que cite las fuentes,
que quite tu bandera, que arranque
los olivos de tu memoria.

Pero tu dignidad no es un territorio
que pueda ser ocupado.

Me piden que desmienta
las llave de tu casa,
el pan de tus madres,
que no encuentre
entre los escombros tu infancia,

que requise tu idioma, el azahar
del limonero, que derrame
el vino de tus pensadores,
y aborrezca
la insólita sombra de tus dátiles,

que entierre tus manos,
el surco
que ha dejado la azada,
el remo, el verso,
que censure
la flor sobre los tristes
campos de refugiados.

Pero tu dignidad no es un terriotorio
que pueda ser ocupado.

Aunque me pidan que recuse
la alegría del Dabke, y oculte
la profunda
cicatriz de tu palabra, el murmullo
del Jordán, que te prive
del estruendo
incontestable del Levante,

que acepte el muro y la amputación,
que maldiga a tus combatientes,
y borre el verbo de tus ancianos.

Tu dignidad no fue ni será un terriotorio
que pueda ser ocupado.

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MarcosR dijo:

Hola compañero.
Difícil agregar algo a lo escrito en este poema tan necesario.
De lo mejor que he leído últimamente.
Gracias por la conciencia y la dignidad.
Abrazo grande!!

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Riolita dijo:

Me piden que me abstenga
de vos, Palestina,
que te niegue
el sorbo de agua,
la caricia, que te cobre
el rugido en las entrañas,

que cargue con tus huesos
si es que tanto me importan.

Me piden que no duelas,
que sea neutro,
que cuide las formas,
que cite las fuentes,
que quite tu bandera, que arranque
los olivos de tu memoria.

Pero tu dignidad no es un territorio
que pueda ser ocupado.

Me piden que desmienta
las llave de tu casa,
el pan de tus madres,
que no encuentre
entre los escombros tu infancia,

que requise tu idioma, el azahar
del viejo limonero, que derrame
el vino de tus pensadores,
y aborrezca
la insólita sombra de tus dátiles,

que entierre tus manos,
el surco
que ha dejado la azada,
el remo, el verso,
que censure
la flor sobre los tristes
campos de refugiados.

Pero tu dignidad no es un terriotorio
que pueda ser ocupado.

Aunque me pidan que recuse
la alegría del Dabke, y oculte
la profunda cicatriz
de tu palabra, el murmullo
del Jordán, que te prive
del estruendo
incontestable del Levante,

que acepte el muro y la amputación,
que maldiga a tus combatientes,
y borre el verbo de tus ancianos.

Tu dignidad no fue, no será un terriotorio
que pueda ser ocupado.

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penabad57 dijo:

Un buen poema que denuncia la agresión al pueblo palestino. Lo que está ocurriendo allí es un genocidio con el consentimiento de toda la comunidad internacional. Un saludo.

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Me piden que me abstenga
de vos, Palestina,
que te niegue
el sorbo de agua,
la caricia, que te cobre
el rugido en las entrañas,

que cargue con tus huesos
si es que tanto me importan.

Me piden que no duelas,
que sea neutro,
que cuide las formas,
que cite las fuentes,
que quite tu bandera, que arranque
los olivos de tu memoria.

Pero tu dignidad no es un territorio
que pueda ser ocupado.

Me piden que desmienta
las llave de tu casa,
el pan de tus madres,
que no encuentre
entre los escombros tu infancia,

que requise tu idioma, el azahar
del viejo limonero, que derrame
el vino de tus pensadores,
y aborrezca
la insólita sombra de tus dátiles,

que entierre tus manos,
el surco
que ha dejado la azada,
el remo, el verso,
que censure
la flor sobre los tristes
campos de refugiados.

Pero tu dignidad no es un terriotorio
que pueda ser ocupado.

Aunque me pidan que recuse
la alegría del Dabke, y oculte
la profunda cicatriz
de tu palabra, el murmullo
del Jordán, que te prive
del estruendo
incontestable del Levante,

que acepte el muro y la amputación,
que maldiga a tus combatientes,
y borre el verbo de tus ancianos.

Tu dignidad no fue, no será un terriotorio
que pueda ser ocupado.

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Medusa dijo:

Vengo a dejar un elogio y una felicitación a este poemazo tuyo, Nico; a tu voz que rugió profunda, serena y dolida ante tanta atrocidad.
Un poema hermoso y durísimo de leer y de digerir.

Abrazo grandote.

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Riolita dijo:

Me piden que me abstenga
de vos, Palestina,
que te niegue
el sorbo de agua,
la caricia, que te cobre
el rugido en las entrañas,

que cargue con tus huesos
si es que tanto me importan.

Me piden que no duelas,
que sea neutro,
que cuide las formas,
que cite las fuentes,
que quite tu bandera, que arranque
los olivos de tu memoria.

Pero tu dignidad no es un territorio
que pueda ser ocupado.

Me piden que desmienta
las llave de tu casa,
el pan de tus madres,
que no encuentre
entre los escombros tu infancia,

que requise tu idioma, el azahar
del viejo limonero, que derrame
el vino de tus pensadores,
y aborrezca
la insólita sombra de tus dátiles,

que entierre tus manos,
el surco
que ha dejado la azada,
el remo, el verso,
que censure
la flor sobre los tristes
campos de refugiados.

Pero tu dignidad no es un territorio
que pueda ser ocupado.

Aunque me pidan que recuse
la alegría del Dabke, y oculte
la profunda cicatriz
de tu palabra, el murmullo
del Jordán,
que te prive del estruendo
incontestable del Levante,

que acepte el muro y la amputación,
que maldiga a tus combatientes,
y borre el verbo de tus ancianos.

Tu dignidad no fue, no será un territorio
que pueda ser ocupado.

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Rosario Martín dijo:

Madre mía, compañero, qué difícil expresar tanto y con tanta clase, sentí escalofrío....
Gracias por expresar lo que muchos no pueden o no saben, incluida yo. Un abrazo

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musador dijo:

Muy bien dicho! Pocas veces me emociona tanto un poema, pero en este asunto tengo la lágrima fácil. Enhorabuena.

abrazo
Jorge

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