Melquiades San Juan
Poeta veterano en MP
Y es hueco,
y suena.
Antes, cuerpo repleto de frescura,
calidez y amor para la vida
sujeta
en brazos de un desierto.
Llenos fueron -con años-
sus bordes perfumados
del elixir brillante que ilumina la alborada.
Ay del temple sonoro que se rompe
con sonido que quiere ser campana:
de barro, el canto.
Parido en manos de alfarero:
cuenco para la voz,
cuerpo para albergar
viva y fresca la nostalgia.
He ahí el vórtice que olvida su horizonte.
Una ventana extraña hace de fuga el alma.
Mana,
interminablemente,
toda miel de nostalgia.
Este vacío redondo tiene un rezo secreto,
una espera en milagros:
alma grande y eterna -ruega-
para nutrir las fugas de ilusiones
y seguir siendo un cántaro,
un cuenco de palabras.
y suena.
Antes, cuerpo repleto de frescura,
calidez y amor para la vida
sujeta
en brazos de un desierto.
Llenos fueron -con años-
sus bordes perfumados
del elixir brillante que ilumina la alborada.
Ay del temple sonoro que se rompe
con sonido que quiere ser campana:
de barro, el canto.
Parido en manos de alfarero:
cuenco para la voz,
cuerpo para albergar
viva y fresca la nostalgia.
He ahí el vórtice que olvida su horizonte.
Una ventana extraña hace de fuga el alma.
Mana,
interminablemente,
toda miel de nostalgia.
Este vacío redondo tiene un rezo secreto,
una espera en milagros:
alma grande y eterna -ruega-
para nutrir las fugas de ilusiones
y seguir siendo un cántaro,
un cuenco de palabras.
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