Verdades y caminos

[MarcosR]

El cristal de una lágrima
sobre el lecho
de un corazón inventado.
El abismo pregonado
en el mesa del pueblo,
que ya nada contiene.
El cadáver de una historia,
agitada por los pasos
de un mendigo magistral.
Y el amor enjaulado,
en la bodega de algún otoño
sobre un verso artificial.
Contemplando sensaciones
entre viles templos llanos,
que liberaron al tiempo
en su bullicio de andar.
Y caracoles gigantes
soñando con tercos vuelos,
mientras el silencio entibia
esta vana realidad.

Yo besé el puerto del alma,
y desgarré ese ancho mar.
Con la tristeza en los dedos,
fui regalando cuchillos
por no saber cómo amar.
Pero una luz infinita
la discreta eternidad,
enrojeció mis pupilas,
grises lápidas del mar,
con una luna distinta,
con una cruel libertad.

Y ahora
en mi abismo desierto,
ríen flores de verdad.
La verdad del peregrino.
Del que vive en el camino,
la verdad sin antifaz.

 

[charlie ía]

mesa, jaula, puerto, mar. y verdad.

tengo que decir bróder, que quizás este sea un poema muy ríoplatense, fue lo primero que pensé. no lo conozco de tu lado -solo de la ribera argentina- pero seguramente es tan tuani como aquel.

en ésta época en que la línea que separa la verdad de la mentira intencionadamente ha sido mancillada, violada y vendida por treinta monedas, saber distinguirla es una virtud cada vez más rara, pero por eso mismo: más necesaria que nunca.

un saludo, bróder.

 

[Maramin]

Me ha gustado especialmente la estrofa final, muy buen cierre. Un abrazo, tocayo.

​

 

[Cecilya]

El cristal de una lágrima
sobre el lecho
de un corazón inventado.
El abismo pregonado
en el mesa del pueblo,
que ya nada contiene.
El cadáver de una historia,
agitada por los pasos
de un mendigo magistral.
Y el amor enjaulado,
en la bodega de algún otoño
sobre un verso artificial.
Contemplando sensaciones
entre viles templos llanos,
que liberaron al tiempo
en su bullicio de andar.
Y caracoles gigantes
soñando con tercos vuelos,
mientras el silencio entibia
esta vana realidad.

Yo besé el puerto del alma,
y desgarré ese ancho mar.
Con la tristeza en los dedos,
fui regalando cuchillos
por no saber cómo amar.
Pero una luz infinita
la discreta eternidad,
enrojeció mis pupilas,
grises lápidas del mar,
con una luna distinta,
con una cruel libertad.

Y ahora
en mi abismo desierto,
ríen flores de verdad.
La verdad del peregrino.
Del que vive en el camino,
la verdad sin antifaz.

A veces la verdad no se presenta en ropajes de hada, es dura, contundente, pero qué gran aprendizaje es aceptarla y qué sublime es la paz que brinda cuando simplemente la abrazamos.
Fue un gusto leerte,que tengas un lindo día, Marcos.

 

[MarcosR]

mesa, jaula, puerto, mar. y verdad.

tengo que decir bróder, que quizás este sea un poema muy ríoplatense, fue lo primero que pensé. no lo conozco de tu lado -solo de la ribera argentina- pero seguramente es tan tuani como aquel.

en ésta época en que la línea que separa la verdad de la mentira intencionadamente ha sido mancillada, violada y vendida por treinta monedas, saber distinguirla es una virtud cada vez más rara, pero por eso mismo: más necesaria que nunca.

un saludo, bróder.

Hola, Charlie.
Es muy cierto lo que dices acerca de la verdad.
Un buen camino puede ser combatir a todo el que pretenda imponer su verdad al resto.
Muchas gracias por la visita.
Gran abrazo!

 

[MarcosR]

Me ha gustado especialmente la estrofa final, muy buen cierre. Un abrazo, tocayo.

​

Hola, Maramin.
Muchas gracias.
Celebro que te haya gustado.
Gran abrazo!

 

[MarcosR]

A veces la verdad no se presenta en ropajes de hada, es dura, contundente, pero qué gran aprendizaje es aceptarla y qué sublime es la paz que brinda cuando simplemente la abrazamos.
Fue un gusto leerte,que tengas un lindo día, Marcos.

Hola, Cecilya.
Así es, quizá todo se resuma en dos caminos, el de inventarnos una historia, un relato que pueda calmar la angustia y quedarnos ahí, o aceptar la verdad como es, así, sin maquillaje.
Muchas gracias por la visita y comentario estimada compañera.
Te mando un gran abrazo y que tengas un espléndido fin de semana.