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Blogs — Mundo Poesía
¿Dónde duerme la lluvia
cuando el cielo calla?
¿Dónde reposa su cuerpo de agua
cuando no cae,
cuando no canta
sobre los techos viejos,
ni acaricia los cristales
con dedos líquidos de nostalgia?
Tal vez duerme
en los hilos invisibles del aire,
tendida como un suspiro
entre nube y sombra,
sosteniéndose sin caer,
soñando su caída.
O quizás se acurruca
en los pliegues del viento,
en un rincón secreto
del silencio azul,
donde el trueno es niño
y las gotas aún no saben su forma.
¿Y si duerme en los ojos
de quien espera?
En la mirada quieta
de quien observa la sequía
como quien lee una carta sin tinta.
Tal vez la lluvia duerme
en la paciencia de los campos
que nunca dejan de mirar al cielo.
A veces pienso que duerme
en mi pecho,
en ese lugar
donde se guardan las cosas que no se dicen.
Allí la lluvia se vuelve memoria,
sal,
nudo,
y lágrima no derramada.
Duerme en los paraguas cerrados,
en los zapatos sin barro,
en las canciones tristes
que aún no han sido cantadas.
Duerme en los poemas
que se escriben con palabras húmedas,
con tinta que se corre
como si el verso también llorara.
Donde duerme la lluvia
hay promesa y peligro,
hay calma que inquieta
y un reloj que no marca el ahora.
Es un tiempo suspendido,
un borde de algo que aún no sucede,
pero que al llegar,
empapará todo lo que somos.
Y cuando despierta,
no pregunta si puede entrar.
Cae.
Desnuda.
Libre.
Y el mundo la recibe como se recibe el perdón:
con los ojos cerrados
y los brazos abiertos.
Rosa María Reeder
Derechos Reservados
cuando el cielo calla?
¿Dónde reposa su cuerpo de agua
cuando no cae,
cuando no canta
sobre los techos viejos,
ni acaricia los cristales
con dedos líquidos de nostalgia?
Tal vez duerme
en los hilos invisibles del aire,
tendida como un suspiro
entre nube y sombra,
sosteniéndose sin caer,
soñando su caída.
O quizás se acurruca
en los pliegues del viento,
en un rincón secreto
del silencio azul,
donde el trueno es niño
y las gotas aún no saben su forma.
¿Y si duerme en los ojos
de quien espera?
En la mirada quieta
de quien observa la sequía
como quien lee una carta sin tinta.
Tal vez la lluvia duerme
en la paciencia de los campos
que nunca dejan de mirar al cielo.
A veces pienso que duerme
en mi pecho,
en ese lugar
donde se guardan las cosas que no se dicen.
Allí la lluvia se vuelve memoria,
sal,
nudo,
y lágrima no derramada.
Duerme en los paraguas cerrados,
en los zapatos sin barro,
en las canciones tristes
que aún no han sido cantadas.
Duerme en los poemas
que se escriben con palabras húmedas,
con tinta que se corre
como si el verso también llorara.
Donde duerme la lluvia
hay promesa y peligro,
hay calma que inquieta
y un reloj que no marca el ahora.
Es un tiempo suspendido,
un borde de algo que aún no sucede,
pero que al llegar,
empapará todo lo que somos.
Y cuando despierta,
no pregunta si puede entrar.
Cae.
Desnuda.
Libre.
Y el mundo la recibe como se recibe el perdón:
con los ojos cerrados
y los brazos abiertos.
Rosa María Reeder
Derechos Reservados
AUTOR: JOSÉ VALVERDE YUSTE
TÍTULO: ME DUELE EL SILENCIO
PAÍS: MÁLAGA/ ESPAÑA
Me duele tu anidado silencio,
ese dibujo de alma sobreviviente
que en esos ojos delgados como el tiempo
giran sobre la horizontal hermosura
de tus cejas y se despliegan
en la inestable senda
donde florece lo irreductible de su sombra.
Arcos con suaves curvas,
allí nace el brillo entre golpes
de rayos de sol
en la bocana de un espíritu hondo
cénit de la luz donde canta la alondra.
Acaricio la soledad de tu alma
la singladura curtida de rojizas horas,
el tapiz donde el deseo habla
con la inmediatez del olvido
cuando lo hermoso sueña con el arrecife.
Bebo del amor,
la brasa del pétalo que no se apaga
sobre la risa descabellada del suspiro
que va a buscarte y halla
la voz de la muda tragedia.
Me adormecen los hechos
que subsisten en el plano superior
del recuerdo, en el lado oblicuo
de las pasiones rebeldes.
Me matan tus palpitares inquietos
en la cascada solitaria,
sobre la armonía de lo nuevo
que vive al margen del sentimiento.
Yo fui una vez pájaro
en tu huerto, hoy muero asfixiado
por todos aquellos recuerdos
que hoy son cristales oscurecidos
por el tiempo.
AUTOR: JOSÉ VALVERDE YUSTE
TÍTULO: LA ADOLESCENCIA
PAÍS: MÁLAGA/ ESPAÑA
Un tiempo de horas inconclusas
de reloj descubriendo las horas
mirada brillante, perdida
en abismo de suspiro impuro.
Flor que desafía el latido de la prisión
con un brote de sueños
en un anemómetro sin usar
aferrado a un viento sin clemencia
cuando despierta la mañana.
Naciente cometa en alborada,
un estruendo de luz ceñido a la garganta
que se aferra a la solana de la vida,
tormenta tocando un trozo de cielo
ante un silencio que grita.
El zumo de la inocencia
adherido a un suspiro azul
sobre una mirada de infinito contraste
ante una incertidumbre aún sin oxidar.
Cuando el arcoíris de la alegría
ondea en la sangre embriagada
tiempo de privilegios en la piel
ante la voluntad de la caricia
y el estigma acalorado del deseo.
AUTOR: JOSÉ VALVERDE YUSTE
TÍTULO: AL BORDE DEL INFINITO
PAÍS: MÁLAGA/ ESPAÑA
Al borde del infinito
donde todo se expande
surge un resquicio de sombra
que aturde a la luz.
Un mundo
entre el ser y la nada
agoniza y resucita
en la ausencia del tiempo.
Una semilla de cálidos suspiros
rememora el suave morir del destino
en la memoria de los hechos sin ojos.
Reverdece el temblor
la voluntad se acostumbra a la ausencia
y brota la luz entre las sombras.
AUTOR: JOSÉ VALVERDE YUSTE
TÍTULO: NOCHE DESTILADA EN VIENTRE
PAÍS: MÁLAGA/ ESPAÑA
Esa noche destilada
no tiene luz en su vientre
ni nacen primaveras de su ombligo.
Noche con ojos sin raíces,
adónde vas temerosa y cauta
¿En qué época de tu primavera
florece tu flor nueva?
Pétalos se deslizan
por tu piel de mañana,
sendas abiertas
con lúcidos crisantemos
levantan tu pecho al frío.
En la transparencia de la luna,
amaneceres abiertos
a la luz del valle
en oleadas de terremoto
siguen el designio de la corriente
buscando el puerto sin sombra.
Hay amores que hacen daño,
otros que no dejan crecer,
qué triste es vivir un engaño,
qué difícil es volver a creer.
Yo recuerdo que la amaba,
me llegó hasta enloquecer,
yo recuerdo que lloraba,
cuando no la pude tener.
Con su luz yo deliraba,
ella me lograba distraer,
y sus encantos recreaban,
una danza de placer.
No pudo ser, no lo esperaba,
y jamás pude comprender,
por qué tanto me culpaba,
si ella amaba a otra mujer.
Ver el archivos adjunto 65247
Les invito a escuchar la versión musicalizada
otros que no dejan crecer,
qué triste es vivir un engaño,
qué difícil es volver a creer.
Yo recuerdo que la amaba,
me llegó hasta enloquecer,
yo recuerdo que lloraba,
cuando no la pude tener.
Con su luz yo deliraba,
ella me lograba distraer,
y sus encantos recreaban,
una danza de placer.
No pudo ser, no lo esperaba,
y jamás pude comprender,
por qué tanto me culpaba,
si ella amaba a otra mujer.
Ver el archivos adjunto 65247
Les invito a escuchar la versión musicalizada
Soy irónica y guasona
de todo me pitorreo
con lo más serio, bromeo,
jacarandosa y burlona.
Puede que a alguna persona
esto le parezca mal,
y quiera abrirme en canal;
cada uno es como es,
y eso no me causa estrés,
aunque me sepa fatal.
Pero es que mis allegados
me aceptan con mis defectos,
así que los interfectos
que se sienten afectados
no se queden espantados
si sátiras les dedico,
porque tengo de oro el pico:
que se guarden de mis iras,
que lo mismo hago unas liras,
que a alguno llamo borrico.
Esta última versión tiene una música muy adecuada al pitorreo. Me recuerda a la música de la Marietta de J.Krahe. Cortesía de la IA.
Creo que debería cambiar el título del blog, de Versomanía a Canciomanía.
Pero sigamos, que me divierte. Y eso es de lo que se trata.
Mientras asgo el pincel con mano firme,
El arco iris anida en mi paleta,
la hoja tensada ofrece su blancura,
culpable soy de mancillar su albura
no sé si saldrá bien y eso me inquieta.
Quiero pintar los ríos, los alcores…
en un boceto trémulo que avanza,
pongo mi corazón y mi esperanza
en plasmar los reflejos y colores.
Pero sigamos, que me divierte. Y eso es de lo que se trata.
Mientras asgo el pincel con mano firme,
me demoro feliz, con complacencia,
esperando contar con la presencia
de una musa que quiera bendecirme.
de una musa que quiera bendecirme.
El arco iris anida en mi paleta,
la hoja tensada ofrece su blancura,
culpable soy de mancillar su albura
no sé si saldrá bien y eso me inquieta.
Quiero pintar los ríos, los alcores…
en un boceto trémulo que avanza,
pongo mi corazón y mi esperanza
en plasmar los reflejos y colores.
Somos uno, mi ser y la acuarela,
fluyendo estoy, la vida se detiene,
la fe en lograrlo, briosa me mantiene:
poco a poco el paisaje se revela.
fluyendo estoy, la vida se detiene,
la fe en lograrlo, briosa me mantiene:
poco a poco el paisaje se revela.
Hola a todos.
De nuevo comparto alguna aporte previo que ha tenido a bien hospedar MP.
Apapachos para todos
Ofrecimiento
¿Qué puedo yo ofrecerte? Lo que tengo
es materia sutil y vaporosa:
La sangre impronunciable de la rosa
y un silencio sin gracia ni abolengo.
De la vida te doy cuanto devengo:
el murmullo que escucho en cada cosa,
naturaleza agraz y dolorosa,
un verso que se agita sordo y rengo.
Es la ofrenda de objetos que elabora
mi alada obstinación, mi fantasía,
un rosario de anhelos que pervive.
Es resguardo de afanes que atesora
esta herencia de amor, esta herejía
y es materia de amor que sobrevive.
De nuevo comparto alguna aporte previo que ha tenido a bien hospedar MP.
Apapachos para todos
Ofrecimiento
¿Qué puedo yo ofrecerte? Lo que tengo
es materia sutil y vaporosa:
La sangre impronunciable de la rosa
y un silencio sin gracia ni abolengo.
De la vida te doy cuanto devengo:
el murmullo que escucho en cada cosa,
naturaleza agraz y dolorosa,
un verso que se agita sordo y rengo.
Es la ofrenda de objetos que elabora
mi alada obstinación, mi fantasía,
un rosario de anhelos que pervive.
Es resguardo de afanes que atesora
esta herencia de amor, esta herejía
y es materia de amor que sobrevive.
Amigos:
Espero puedan acompañarme virtualmente mañana, jueves 22 de mayo, 2025 en los siguientes horarios:
*California, EE. UU. - 6:00 p.m.
*Centroamérica - 7:00 p.m.
*Colombia - 8:00 p.m.
*Venezuela - 9:00 p.m.
*Florida, EE. UU. - 9:00 p.m.
*Argentina, Uruguay, Brasil -
10:00 p.m.
*España - 3:00 a.m. del viernes, 23 de mayo, 2025
Gracias.
www.katianbarillas.com
Ver el archivos adjunto 65241
Espero puedan acompañarme virtualmente mañana, jueves 22 de mayo, 2025 en los siguientes horarios:
*California, EE. UU. - 6:00 p.m.
*Centroamérica - 7:00 p.m.
*Colombia - 8:00 p.m.
*Venezuela - 9:00 p.m.
*Florida, EE. UU. - 9:00 p.m.
*Argentina, Uruguay, Brasil -
10:00 p.m.
*España - 3:00 a.m. del viernes, 23 de mayo, 2025
Gracias.
www.katianbarillas.com
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Si os sentís deprimidos o cansinos, un chute de música en vena con movimiento integral e integrado.
Vamos allá:
Esa música que suena me invita al movimiento
y muevo mis caderas casi sin tomar aliento.
Me levanto de la silla, me paseo por el salón
sacudiendo la cabeza, ¡excitante sensación!
Parece que tengo alas pues me siento levitar
la alegría me va invadiendo mientras bailo sin parar.
Poseída por el ritmo se me olvidan mis temores,
cimbreando las caderas, voy calentando motores.
Y después de cuatro bailes, convertida en huracán
parezco una furia viva y erupciono cual volcán.
He salido de mí misma y me muevo tan ligera…
¡Que ni sé cómo explicar sensación tan placentera!
No me mires desde ahí, ya verás que es divertido,
ponte a bailar como un loco, como si estuvieras ido.
Déjate llevar sin miedo moviendo todo tu ser
y disfruta alegremente de tan inmenso placer.
Vamos allá:
Esa música que suena me invita al movimiento
y muevo mis caderas casi sin tomar aliento.
Me levanto de la silla, me paseo por el salón
sacudiendo la cabeza, ¡excitante sensación!
Parece que tengo alas pues me siento levitar
la alegría me va invadiendo mientras bailo sin parar.
Poseída por el ritmo se me olvidan mis temores,
cimbreando las caderas, voy calentando motores.
Y después de cuatro bailes, convertida en huracán
parezco una furia viva y erupciono cual volcán.
He salido de mí misma y me muevo tan ligera…
¡Que ni sé cómo explicar sensación tan placentera!
No me mires desde ahí, ya verás que es divertido,
ponte a bailar como un loco, como si estuvieras ido.
Déjate llevar sin miedo moviendo todo tu ser
y disfruta alegremente de tan inmenso placer.
Les invito a escuchar
la versión musical del poema
la versión musical del poema
Detrás del desván
duermen todos mis recuerdos
escondidos entre las páginas
de un viejo cuaderno.
Recuerdos de aquel niño pequeño
que amaba a su pueblo.
Que en aquellas
tórridas tardes de siesta,
se escapaba a pescar al río
sin el permiso paterno.
Que en la oscuridad...
en la torre de la iglesia
a escondidas,
conoció su primer beso,
abriendo el paso de un amor
del que ya solo quedan recuerdos.
Que felices eran aquellos tiempos.
Sabanas frías en invierno
y en primavera el color
de los floridos ciruelos.
Y aquellos domingos
en el cine de pueblo,
dónde las aventuras se mezclaban
con los anhelos de los mas pequeños.
Detrás del desván
y entre esas paginas olvidadas,
donde se amontonan
todos esos recuerdos,
se esconden también tristes lamentos,
de amigos y familiares perdidos
que vivir más, no pudieron.
Quien pudiera
volver a vivirlos de nuevo,
aunque solo fuera en sueños.
Ahora añoras aquella niñez
en la que todo parecía nuevo.
Y aquella abuela tan noble
que te esperaba
con los brazos abiertos.
Aquel río, de aguas tranquilas
y cristalinas
donde nos bañabamos
aunque fuera invierno.
Detrás del desván
también se ocultan,
todos aquellos miedos.
De aquellas historias de lobos,
que nuestros mayores desgranaban
reunidos en torno al fuego
.....de un halcón
20/05/2025
Sigo fiel los dictados de Pantone
porque soy fashionista impenitente
a pie juntillas, si me lo propone
visto de color block, alegremente.
Digo que el very peri me fascina
y en mis outfits de moda lo introduzco.
Intentando epatar a mi vecina
trending de pasarela siempre luzco.
Tengo un armario cápsula surtido
al mínimo detalle con mis básicos,
de print étnico un crop top he adquirido
y un blazer oversize en tonos clásicos.
Con el cut out lencero no me atrevo
y vaqueros destruidos nunca llevo.
Me seduce lo nuevo
siempre con complementos elegantes
que conviertan mis looks en deslumbrantes.
Les invito a escuchar
la versión musical del poema
la versión musical del poema
En la batalla
llora en silencio,
el alma solitaria
de aquel caballero
que dejó atrás a su amada,
mientras ausente,
escucha de fondo,
el fragor
y el chocar de las espadas.
Vencida está ya su vieja espada,
más no halló la muerte
en el campo de batalla,
donde brillan las armaduras
de los que allí encontraron
su última morada.
No sabe, si volverá a cobijarse
en los brazos de su amada.
Dios! Cuánto la extraña,
de regreso a su castillo,
donde quizás
ya no le espere nada.
Que lejos quedaron
aquellos días
en que partió para las Cruzadas.
Y en las noches
sueña el caballero con su Dama,
que le espera a la puerta,
rodeada de sus bufones
y sus ayas.
Que todo es una fiesta
donde los trovadores cantan
y los juglares cuentan
sus hazañas.
Regresa el Señor del castillo
y con él
algunos fieros guerreros
que le acompañan.
Cascos y espadas melladas
y muchas vidas quedaron
en el campo de batalla,
donde caballeros contra caballeros,
se enfrentaron con sus lanzas.
Ya no volverá
a recorrer más caminos,
ni luchará en más batallas,
ni volverá a ver
sangre derramada.
Su corazón
solo quiere encontrar,
el pecho de su amada
y amarla para siempre,
pero sin espadas.
Subir a las almenas
y tocar el cielo con sus almas.
.....de un halcón
20/05/2025
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