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Lo siento, no me di cuenta que borrándolas de la plataforma, se borraban también de aquí.

Tus ojos se apagan
ante los filamentos de los lirios
cuando la noche juega con la paloma.

En la niebla vespertina
muerden las alas de mi espíritu
quiebran mis pupilas donde el sol reposa
bajo arcos de luz
entre racimos de flores enteras.

Mariposas de luz vuelan
con alas azul mar
en tu jardín resplandece la llama
donde el tiempo no transcurre
se apoya en mi breve despertar.

Ahora todo es aurora
manoseo el agua salada
en ese lugar que se imprime la vida
y saboreo las efímeras montañas
donde se alimentan esos seres
que tanto aman las gargantas
llenas de senos.

Entonces el mundo se transforma,
el azul se vuelve fuego
y el rojo predomina en tu firmamento.

Tú nunca te irás
porque duermes en mí,
entre pausas de manuscritos
respirando en la sombra
secretos diseminados
en monte que sube a la zona
ondulada de lo entrañable.

Vives oculta en rincones
de guirnaldas herméticas,
en el aliento de la luz
resguardada entre la brisa
que no deja sonido.

Yo te guardo en mis lágrimas
en el reflejo de un espejo roto
en los jardines donde duermen las horas
en la convulsa cintura
de un cuerpo sin playa.

Te ocultas en mi pecho,
donde todo son penas,
como voces perseguidas
por un acero helado
que arrasa con el calor
que aún te transita.

Cuando te busco
las horas se estiran,
eres sueño y tormenta,
misterio oculto
en los pliegues de tu firmamento.

Nunca entenderás
los destellos de la agonía
que mueren sin saber lo que es querer
frente a este mar
de cielos hambrientos.

"Hacer versos malos depara mucha más felicidad que leer los más bellos", decía Hermann Hesse. Y qué razón tenía el buen hombre.

Soy una nube que no abdica
ante un viento de pupilas claras
en medio de una tempestad
llena de alquitrán
en tránsito de descomposición.

Esqueleto que resiste a los siglos
y derrumba el tormento de la nostalgia,
en un corazón que sangra ante el espejo,
herido, en un hondo lamento
como un lienzo sin paleta que mostrar.

Mis huesos son la carcoma
de un maniquí embriagado
en delirios de su propia sangre
bajo una noche de pensamientos
de velada débil.

Hay en mí un poco de huracán ahogado
náufrago buscando un hueco en una playa
donde el agridulce frío del alma
ya no sienta dolor.

El lamento de un sueño bañado
en un último temblor huidizo,
la duda del corazón es mi luz
y el grito del silencio mi destino.

Entendí, al fin,
que no hay luz sin sombra,
ni risa plena
sin un llanto oculto.

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AUTOR: JOSÉ VALVERDE YUSTE
TÍTULO: HAY UN LUGAR
PAÍS: MÁLAGA/ ESPAÑA


Hay un lugar donde el alma consume luz ,
las veredas son latidos de sangre
y los ojos estallidos de eternidad.

Allí, los abrazos son savia de rosas
y néctar de caricias.
Las palabras son ondas azules
que regocijan al corazón lastimado
que crece y se estira en trocitos de felicidad
como rayo en noche oscura.

La sonrisa besos de amapolas, radiantes,
que proyectan la pasión
de una noche enamorada.
Y yo, pobre de mí
un susurro de viento adherido a tu voz.

Me harté de los domingos,
de las novelas negras,
de las tardes de fútbol,
del tema del verano,
de las series de Netflix.
Me harté de las veredas
llenas de funcionarios grises y apurados,
del ruido insoportable de las avenidas cuando se va la tarde.
Me harté de las noticias
que vomitan las radios,
de las repeticiones del asunto del día
que es el mismo de siempre,
alguna distracción mal ensayada
que se comentará luego
en cientos de oficinas.
Me harté de los devotos
entusiastas del cielo
que quieren convencerme
de que luego de esto
comenzará la dicha.
Me cansé de los místicos
rechonchos de hamburguesas,
de las clases virtuales
para activar los chakras.
De los iluminados
ávidos de tutoriales
que todo lo comprenden
y para todo tienen la receta perfecta
para aliviar el alma.
Me harté de los discursos
de los economistas
de la meritocracia,
que nos hacen creer
que no hay nada de malo
en que unos pocos tipos
acumulen millones
pues ellos se esforzaron
y entonces lo merecen,
sin embargo los pobres
nacidos entre pobres
seguirán siendo pobres
por más trabajo que hagan
porque siempre algo falta.
Me harté de las aduanas
repletas de uniformes,
de que me abran el bolso
con aires de sospecha,
mientras por la otra puerta
la merca ingresa libre
sin revisión ni escáner
con sello diplomático.
Me cansé de los yankees
tapados de cañones
y de comida rápida,
inventando razones
para deshidratarnos
de todo lo que engullen,
me harté de sus lacayos
de este lado del mundo,
que firman los acuerdos
secretos,
que habilitan la estafa.
También estoy cansado
de que a cualquiera acusen
de ser antisemita
por pensar que es un crimen
brutal y despiadado
matar miles de niños palestinos en Gaza.

Me harté de este vacío
suspendido en el tiempo
que no cambia de página
y ronda por la casa
buscando en la basura
aquello que se ha ido.
Me harté de las empanadas,
recalentadas de antes de ayer
encima de la mesa,
de este olor a ceniza humedecida
y a whisky malo
que viene de la almohada.
De las manchas de humedad en la pared,
y hasta en el techo,
del piso sin barrer de la cocina,
de la persiana rota
cerrada hace semanas.
De que toquen la puerta
cuando quiero estar solo,
de que quieran decirme
aquello que no saben.

Ya todo pasará,
han dicho en el semáforo.

Mientras tanto aquí dentro
las horas se desangran
fuera de las botellas
hasta la madrugada...

Y de verme al espejo
que nunca se contenta
ni aunque me haya afeitado
y me lave la cara,
también estoy cansado.

Era verano, al soplar la brisa,
el sol dormía sobre el agua yerta
y mis manos buscaban en el aire
un injerto de miel,
el habla de un río de muslos
con meandros suaves.

Me encontré con un tacto
en el roce más puro de la vida
un trazo donde florecía lo imaginario,
torneada sombra donde surgían
las crestas altas
cubriendo de sueños la luna.

El deseo se selló en un brote de alma
en el núcleo interno del cosmos
que adoraba el silencio de la sed
y la pasión del rayo
en su corta historia.

Ondas donde se curva el tiempo
en mirada de pájaro lacerada
una inclinación
en el canto del suspiro
un sentido sueño en el sol
de la aurora.

Una pausa donde el tiempo
marcaba una hora
dibujando respuestas,
y el misterio de lo simple germinaba
en cantos de suspiros eternos
donde pernoctaba la orfandad
del verbo no consagrado.