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Diré que en más de una ocasión los sueños no me han dejado más que ciertos malos sabores de boca, enfrentamientos con ciertos miedos y represiones, no muy bonitos que digamos. Así bien, también habría que reconocer que en el último año me han traído la forma más tangible de volver a ver a mi hermana que extraño mucho.
Ahora pues, platicaré sobre el sueño que tuve esta noche.
Es la segunda ocasión que voy a un lugar que es llamado Tepito, pero que no es Tepito, porque este, el de mi sueño se encuentra más cercano a una colonia vecina del barrio de tepito, llamada "La Morelos". En mi primer sueño referente a ese lugar de comercio ambulante recibí mi primer contacto sensitivo con lo que es ser apuñalado. En verdad que el sentir fue tan real, que igual cuando me apuñalen ya habré de comprobar que es una sensación tan fría.
Concerniente a este segundo y más menos reciente sueño puedo rescatar lo siguiente.
1) Llego a este lugar de pronto, sin transporte de por medio. Son como las cinco de la tarde.
2) Entre diversos puestos de los que no me fijo cuál es la mercancía, llego a un puesto en donde venden revistas y cómics.
3) Dentro de esas revistas y cómics, encuentro números no existentes de una serie mexicana llamada "Cristobal el brujo". También encuentro algunos cómics de Batman, lo raro es que están diseñados de la forma en que las portadas de "Cristobal el brujo", o sea, a dos tintas y con el estilo del grabado mexicano. Algo muy distinto a lo que hace la DC comics con sus mercancías.
4) Ahora, lo que más me impresionó no fue ni Cristobal ni Batman. En este caso fue un comic que nisiquiera existe. O bueno, no tengo noción de que exista. Se trataba de un Comic llamado Anabantha, el nombre de una banda de gothic rock mexicana, la cual admiro, pero igual ni conozco tanto.
5) Pregunté el precio de la publicación en cuestión a un hombre que era entre fuerte y robusto, entre moreno y cacarizo, entre amable y enojado. El precio de la publicación era de tres mil pesos. Así, es. tres mil pesos (casi 300 dlls) por toda la serie.
6) Tomando en cuenta que estaba muy caro para ser ejemplares maltratados seguí de largo. Algo habré hecho pero no recuerdo bien ese transcurso más que una caminata a través de puestos y locales bastante decadentes, como sacados de un juego de video del super nintendo llamado Final Fight. Locales de maquinitas, videojuegos pues, en malas condiciones, con esa luz ahogada que les caracteriza, con esas cabinas recubiertas con maya metálica para evitar los robos.
7) Al finalizar la caminata me encontré con un individuo que adiviné tenía ganas de asaltarme. Di vuelta y me encontré con otro. Por extrañas circunstancias de la vida me encontré sometiendo a alguno de esos dos tipos hasta el punto de meterle algun filón en el vientre y pasárselo de largo por todo el torso hasta desangrarlo, de una forma, creo yo, mortal.
8) Aparecí dentro de un lugar que tenía una mezcla de bodega y rastro. De bodega porque era un lugar muy ámplio, de techos altos y profundidades vacías, y de rastro porque según mi recuerdo podría tener algo así como lozeta blanca de recubrimiento en sus paredes.
9) Algún raro sentimiento de culpa me hizo pensar, eso creo al recordar lo sucedido, que si me arrancaba la lengua, me dejarían salir de mi encierro.
10) En la misma como bodega, como rastro, me encontré con una persona que tenía cara de pocos amigos, asesino, hombre rata, vagabundo, y le entregué una bandeja con mi lengua, un ojo y otra cosa más que no recuerdo.
9.1) Yéndome un poco atrás, a ese momento de cortarme la lengua, mejor dicho, a ese momento en que ya no tenía lengua, me puse a pensar qué sería de mí ahora que ya no tenía lengua. Mis pensamientos viajaron más allá del dolor, que creo, no sentí. Mis pensamientos estaban centrados en mi vida sin el habla, en mis ganas de hablar y no poder argumentar palabras a falta de mi lengua. Tal vez ese era el miedo reprimido de este mal viaje, el miedo a poder dejar de comunicarme.
Lo bueno de todo es que desperté como de toda mala o buena pesadilla, y pude reafirmar eso de que los sueños son esas noveluchas escritas por una salamanadra.
Gracias a Dios, el que sea, quien sea, como sea, o quien no sea.
Ahora pues, platicaré sobre el sueño que tuve esta noche.
Es la segunda ocasión que voy a un lugar que es llamado Tepito, pero que no es Tepito, porque este, el de mi sueño se encuentra más cercano a una colonia vecina del barrio de tepito, llamada "La Morelos". En mi primer sueño referente a ese lugar de comercio ambulante recibí mi primer contacto sensitivo con lo que es ser apuñalado. En verdad que el sentir fue tan real, que igual cuando me apuñalen ya habré de comprobar que es una sensación tan fría.
Concerniente a este segundo y más menos reciente sueño puedo rescatar lo siguiente.
1) Llego a este lugar de pronto, sin transporte de por medio. Son como las cinco de la tarde.
2) Entre diversos puestos de los que no me fijo cuál es la mercancía, llego a un puesto en donde venden revistas y cómics.
3) Dentro de esas revistas y cómics, encuentro números no existentes de una serie mexicana llamada "Cristobal el brujo". También encuentro algunos cómics de Batman, lo raro es que están diseñados de la forma en que las portadas de "Cristobal el brujo", o sea, a dos tintas y con el estilo del grabado mexicano. Algo muy distinto a lo que hace la DC comics con sus mercancías.
4) Ahora, lo que más me impresionó no fue ni Cristobal ni Batman. En este caso fue un comic que nisiquiera existe. O bueno, no tengo noción de que exista. Se trataba de un Comic llamado Anabantha, el nombre de una banda de gothic rock mexicana, la cual admiro, pero igual ni conozco tanto.
5) Pregunté el precio de la publicación en cuestión a un hombre que era entre fuerte y robusto, entre moreno y cacarizo, entre amable y enojado. El precio de la publicación era de tres mil pesos. Así, es. tres mil pesos (casi 300 dlls) por toda la serie.
6) Tomando en cuenta que estaba muy caro para ser ejemplares maltratados seguí de largo. Algo habré hecho pero no recuerdo bien ese transcurso más que una caminata a través de puestos y locales bastante decadentes, como sacados de un juego de video del super nintendo llamado Final Fight. Locales de maquinitas, videojuegos pues, en malas condiciones, con esa luz ahogada que les caracteriza, con esas cabinas recubiertas con maya metálica para evitar los robos.
7) Al finalizar la caminata me encontré con un individuo que adiviné tenía ganas de asaltarme. Di vuelta y me encontré con otro. Por extrañas circunstancias de la vida me encontré sometiendo a alguno de esos dos tipos hasta el punto de meterle algun filón en el vientre y pasárselo de largo por todo el torso hasta desangrarlo, de una forma, creo yo, mortal.
8) Aparecí dentro de un lugar que tenía una mezcla de bodega y rastro. De bodega porque era un lugar muy ámplio, de techos altos y profundidades vacías, y de rastro porque según mi recuerdo podría tener algo así como lozeta blanca de recubrimiento en sus paredes.
9) Algún raro sentimiento de culpa me hizo pensar, eso creo al recordar lo sucedido, que si me arrancaba la lengua, me dejarían salir de mi encierro.
10) En la misma como bodega, como rastro, me encontré con una persona que tenía cara de pocos amigos, asesino, hombre rata, vagabundo, y le entregué una bandeja con mi lengua, un ojo y otra cosa más que no recuerdo.
9.1) Yéndome un poco atrás, a ese momento de cortarme la lengua, mejor dicho, a ese momento en que ya no tenía lengua, me puse a pensar qué sería de mí ahora que ya no tenía lengua. Mis pensamientos viajaron más allá del dolor, que creo, no sentí. Mis pensamientos estaban centrados en mi vida sin el habla, en mis ganas de hablar y no poder argumentar palabras a falta de mi lengua. Tal vez ese era el miedo reprimido de este mal viaje, el miedo a poder dejar de comunicarme.
Lo bueno de todo es que desperté como de toda mala o buena pesadilla, y pude reafirmar eso de que los sueños son esas noveluchas escritas por una salamanadra.
Gracias a Dios, el que sea, quien sea, como sea, o quien no sea.
Ha pasado mucho tiempo para que volviera a subir algo a este mi blog, al que he tenido bastante descuidado, por el simple hecho de que me he visto bastante flojo haciendo trabajos audiovisuales. Y como acá no me atrevo a meter más de mi como poesía, lo que ahora haré será mostrarles uno de los videos de una de las bandas que más ha marcado mi forma de escribir, de escuchar la música y de sentirla. Ahora bien, si es cierto que los descubrí tarde, y dejé pasar su momento de grandeza durante los mediados noventas, puedo presumir que los estaré viendo el próximo 12 de abril a un lado del foro sol. Y que bueno, aunque ya sólo queden dos integrantes originales, será emotivo escuchar en directo, de la voz de Billy Corgan, y de la batería de chamberlain, temas como Disarm, Tonight Tonight, Ava Adore, etc... etc... etc...
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Estoy triste mi amor, estoy triste,
no siento consuelo en parte alguna.
Me empiezo y me termino en mí misma
y me espanto de mi sombra y de mi luna...
Los atardeceres mustios, grises, de ciudad,
me empañan aún más el corazón ajado
los caminos de mi mente se entrecruzan
y no puedo salir por parte alguna...
Álcanzame una mano hasta mi alma,
allí donde habitan las serpientes
aquellas que se agitan como extrañas
pero viejas, locas cuerdas me laceran.
Apóyame en tu hombro destapado,
para encontrar al menos un recuerdo,
de cuando me subías a las nubes
y de cuando bajaba a los infiernos
Háblame al menos de tus miedos
aunque sé que no tienes miedo alguno
pero dame la oportunidad de hacerte humano
sensitivo a todo, como yo, amor mío.
no siento consuelo en parte alguna.
Me empiezo y me termino en mí misma
y me espanto de mi sombra y de mi luna...
Los atardeceres mustios, grises, de ciudad,
me empañan aún más el corazón ajado
los caminos de mi mente se entrecruzan
y no puedo salir por parte alguna...
Álcanzame una mano hasta mi alma,
allí donde habitan las serpientes
aquellas que se agitan como extrañas
pero viejas, locas cuerdas me laceran.
Apóyame en tu hombro destapado,
para encontrar al menos un recuerdo,
de cuando me subías a las nubes
y de cuando bajaba a los infiernos
Háblame al menos de tus miedos
aunque sé que no tienes miedo alguno
pero dame la oportunidad de hacerte humano
sensitivo a todo, como yo, amor mío.
Aquí estaré. Para que tú me mires por doquier.
Para que mi alma te revele los secretos guardados y los ojos se abran, admirando tu semblante...Oculto como mi legado.:::blush:::
Mi vida interna es mi centro.
Donde nacen los versos que mi corazón grita.
Donde los sentimientos se confunden con los pensamientos, donde las incongruencias se desenlazan...
Y para éso poseo mis letras...mis palabras...
Gracias palabras, por esatr siempre presentes para explicaros por mí.
Donde nacen los versos que mi corazón grita.
Donde los sentimientos se confunden con los pensamientos, donde las incongruencias se desenlazan...
Y para éso poseo mis letras...mis palabras...
Gracias palabras, por esatr siempre presentes para explicaros por mí.
Mami, te escribo esta carta con la punta de algún sueño,
de esos que tu me cantabas cuando yo era más pequeño.
Mami, el alma no tiene dueño, pero en la pasión que arrulla,
por siempre tendrás la mía, infinitamente tuya.
Mami, te escribo en silencio, sin palabras, sin sonrisa,
con metáforas de campo que arrastró hasta aquí la brisa.
Mami, te escribo en la prisa del recuerdo que se antoja,
y me dibuja tu risa con mi llanto en esta hoja.
Mami, la vida es tan fuerte y abstracta como ese espejo,
que me refleja en tus besos, amor de cerca y tan lejos.
Mami, yo vivo ese viejo amanecer siempre contigo,
donde ya no está tu leche, pero siempre está tu abrigo.
Mami, y así vas conmigo, noche entera y madrugada,
bendiciendo mis escritos y durmiéndome en la almohada.
Mami, esta canción hablada, resume lo mas profundo,
por ser ese ser que amo, la mejor madre del mundo.
de esos que tu me cantabas cuando yo era más pequeño.
Mami, el alma no tiene dueño, pero en la pasión que arrulla,
por siempre tendrás la mía, infinitamente tuya.
Mami, te escribo en silencio, sin palabras, sin sonrisa,
con metáforas de campo que arrastró hasta aquí la brisa.
Mami, te escribo en la prisa del recuerdo que se antoja,
y me dibuja tu risa con mi llanto en esta hoja.
Mami, la vida es tan fuerte y abstracta como ese espejo,
que me refleja en tus besos, amor de cerca y tan lejos.
Mami, yo vivo ese viejo amanecer siempre contigo,
donde ya no está tu leche, pero siempre está tu abrigo.
Mami, y así vas conmigo, noche entera y madrugada,
bendiciendo mis escritos y durmiéndome en la almohada.
Mami, esta canción hablada, resume lo mas profundo,
por ser ese ser que amo, la mejor madre del mundo.
Gracias Jorge por este lindo poema.
DE CUÁNTAS FORMAS TE AMO
De Jorge Luis Cisneros
Te amo de cerca y a la distancia.
Te amo en verso y en prosa; igual te amo en silencio.
Te amo con una sonrisa prendida a mis labios;
Te amo a puro llanto y a lágrima viva.
Te amo con la inocencia de un niño que por primera vez se enamora
Y con la malicia de un hombre que ha vencido a sus demonios.
Te amo con la fuerza de un huracán que furioso bate sus aspas
Y con la suavidad de pétalos de rosas primaverales.
Te amo con el fuego y el estruendo de un amante erotizado
Y con la ternura de una madre que acaricia la piel de su recién nacido.
Te amo en mis sueños y entresueños;
Te amo despierto, en mis desvelos y mis vigilias.
Te amo tras un velo de misterios y secretos;
Te amo con locura.
Te amo eternamente…
DE CUÁNTAS FORMAS TE AMO
De Jorge Luis Cisneros
Te amo de cerca y a la distancia.
Te amo en verso y en prosa; igual te amo en silencio.
Te amo con una sonrisa prendida a mis labios;
Te amo a puro llanto y a lágrima viva.
Te amo con la inocencia de un niño que por primera vez se enamora
Y con la malicia de un hombre que ha vencido a sus demonios.
Te amo con la fuerza de un huracán que furioso bate sus aspas
Y con la suavidad de pétalos de rosas primaverales.
Te amo con el fuego y el estruendo de un amante erotizado
Y con la ternura de una madre que acaricia la piel de su recién nacido.
Te amo en mis sueños y entresueños;
Te amo despierto, en mis desvelos y mis vigilias.
Te amo tras un velo de misterios y secretos;
Te amo con locura.
Te amo eternamente…
Compartiendo canciones he vivido las rosas,
el clavel encendido, libertad mariposa.
Compartiendo gustosas melodías del viento,
he afinado la vida como a un instrumento.
Compartiendo canciones recuerdo momentos,
de entrega de amores, sin voz ni lamento.
Compartiendo el intento de escuchar nuestro olor,
comprendí que en tu cama todo se oye mejor.
Compartiendo canciones he de soñarme el día,
escuchando algún disco que a tu boca sabría.
Comparto poesía, entre comas y puntos,
como esa melodía que cantábamos juntos.
Y como el Unicornio escarbando canciones,
he sabido perderme encontrando traiciones.
Compartiendo pasiones, fracasos e historias,
desvelado contemplo aquellos días de gloria.
el clavel encendido, libertad mariposa.
Compartiendo gustosas melodías del viento,
he afinado la vida como a un instrumento.
Compartiendo canciones recuerdo momentos,
de entrega de amores, sin voz ni lamento.
Compartiendo el intento de escuchar nuestro olor,
comprendí que en tu cama todo se oye mejor.
Compartiendo canciones he de soñarme el día,
escuchando algún disco que a tu boca sabría.
Comparto poesía, entre comas y puntos,
como esa melodía que cantábamos juntos.
Y como el Unicornio escarbando canciones,
he sabido perderme encontrando traiciones.
Compartiendo pasiones, fracasos e historias,
desvelado contemplo aquellos días de gloria.
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Aquí les dejo un trabajo que hice hace un año con ayuda de algunos amigos y mi hermana Kary. Este es un intento por ilustrar un cadáver exquisito a base de fotografías fijas sacadas para la ocasión y algunas otras de stock, fragmentos de un corto mío, del de otro amigo, y de un largometraje de horror brasileño de los años sesentas. Espero que sea de su agrado, muchas gracias por venir.
Aquí les dejo un trabajo que hice hace un año con ayuda de algunos amigos y mi hermana Kary. Este es un intento por ilustrar un cadáver exquisito a base de fotografías fijas sacadas para la ocasión y algunas otras de stock, fragmentos de un corto mío, del de otro amigo, y de un largometraje de horror brasileño de los años sesentas. Espero que sea de su agrado, muchas gracias por venir.
Te contaré mi deseo ya que no he de realizarlo,
pero no digas a nadie pues contigo he de enterrarlo.
Te contaré y si al llorarlo ves atardeceres rojos,
será porque el Sol y yo compartimos mismos ojos.
Te contaré mi deseo ya que es solo un espejismo,
mar, oasis y agua tibia duermen siesta entre mi sismo.
Te contaré el sincronismo de tu boca con mi anhelo,
y si ves que no te beso es que me perdí en tu pelo.
Te contaré mi deseo, ¿no lo escuchas?, te lo he dicho,
es el sonido que el viento lleva al cielo en su capricho.
Te contaré mi deseo, escúchalo que no miente,
y alza tus manos de ola, al mar que sin ti no siente.
Te contaré mi deseo, querida protagonista,
son tus labios, son tus cejas, son el azul de tu vista.
Te contaré mi deseo, valiente, sin cobardía,
pues este es que simplemente tu algún día seas mía.
pero no digas a nadie pues contigo he de enterrarlo.
Te contaré y si al llorarlo ves atardeceres rojos,
será porque el Sol y yo compartimos mismos ojos.
Te contaré mi deseo ya que es solo un espejismo,
mar, oasis y agua tibia duermen siesta entre mi sismo.
Te contaré el sincronismo de tu boca con mi anhelo,
y si ves que no te beso es que me perdí en tu pelo.
Te contaré mi deseo, ¿no lo escuchas?, te lo he dicho,
es el sonido que el viento lleva al cielo en su capricho.
Te contaré mi deseo, escúchalo que no miente,
y alza tus manos de ola, al mar que sin ti no siente.
Te contaré mi deseo, querida protagonista,
son tus labios, son tus cejas, son el azul de tu vista.
Te contaré mi deseo, valiente, sin cobardía,
pues este es que simplemente tu algún día seas mía.
Como te extraño Cubita, lo digo como en un llanto,
porque la tormenta seca las ganas de amarte tanto.
Como te extraño Cubita, lo digo como en un beso,
porque cada paso en tus calles sueña regreso.
Como te extraño Cubita, lo digo ya sin suspiro,
porque recuerdo es el lago donde a mis amigos miro.
Como te extraño Cubita lo digo ya sin la foto,
de mi viejita sufriendo en un lugar tan remoto.
Como te extraño Cubita, lo digo por cada día,
que pasé bailando salsa en aquella esquina mía.
Como te extraño Cubita lo digo porque yo sé,
que hasta que yo no me muera jamás a ti volveré.
Como te extraño Cubita, Cuba, caimán hechizado,
isla, yo te sueño tanto, dime, ¿tú me has olvidado?
Como te extraño carajo, como te extraño de veras,
yo te extraño, yo te extraño, mientras te espero y me esperas.
porque la tormenta seca las ganas de amarte tanto.
Como te extraño Cubita, lo digo como en un beso,
porque cada paso en tus calles sueña regreso.
Como te extraño Cubita, lo digo ya sin suspiro,
porque recuerdo es el lago donde a mis amigos miro.
Como te extraño Cubita lo digo ya sin la foto,
de mi viejita sufriendo en un lugar tan remoto.
Como te extraño Cubita, lo digo por cada día,
que pasé bailando salsa en aquella esquina mía.
Como te extraño Cubita lo digo porque yo sé,
que hasta que yo no me muera jamás a ti volveré.
Como te extraño Cubita, Cuba, caimán hechizado,
isla, yo te sueño tanto, dime, ¿tú me has olvidado?
Como te extraño carajo, como te extraño de veras,
yo te extraño, yo te extraño, mientras te espero y me esperas.
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Bueno, como tal vez más de uno por estos rumbos sabrá, además de escribir hago como que estudio cine. Este es uno de mis poemas ilustrados con ciertas imágenes que saqué de deviantart.com y de un par de videillos casuales de algunos paseos. Espero sea de su agrado.
Bueno, como tal vez más de uno por estos rumbos sabrá, además de escribir hago como que estudio cine. Este es uno de mis poemas ilustrados con ciertas imágenes que saqué de deviantart.com y de un par de videillos casuales de algunos paseos. Espero sea de su agrado.
Es de sobra mencionar que soy un pésimo dibujante, y que un niño de primaria supera mis habilidades en el quehacer de pintar monitos. Como sea, les traje aquí un dibujo que le hice a mi novia. Se supone que la persona sentada en el acantilado es una maga, y ella, Nuria, es esa maga. Ahora, el lugar en el que está, apenas se me ocurrió que podría ser una apéndice de un dibujo que hice un día, en la sala de espera del quirófano, en donde mi madre Cecilia, estaba siendo intervenida. El dibujo en cuestión se llamaba el jardín de los planetas. Tal vez un día lo encuentre y lo ponga por acá. Ah, y tal vez, un día de estos se me ocurra subir una grabación que acompañe este mal dibujo de una maga en pose de añoranza.
Hasta pronto.
Gracias por su visita.
Mmm... qué se dice cuando se llega a estos lugares vacíos,
como casas abandonadas nuevas,
en donde los fantasmas
emiten olores similares
al pachuli y a la lavanda.
Un sitio de corredores largos,
en donde futuros niños topos,
dejarán resquicios para volver en su adultez,
a drogarse con los recuerdos
de un coche de bomberos,
incendiando un predio de muñecas
infectadas por un virus
causado por las mordidas de una rata.
Decir,
qué decir si apenas puedo decir nada,
y con esa nada,
todo lo que produce
lo que alguien calla.
Toda una parafernalia atrás,
un equipo de trabajo
en donde un director de poca monta,
fornica con la maquillista
y con la madre de la niña actriz
que cachetea a la anoréxica de la claqueta.
Y mientras tanto acá,
en un set que abandonó
tiempo atrás,
se juegan representaciones sin cámara:
un interrogatorio digno
de la peor película noir
que se haya visto nunca.
Bienvenidos sean ustedes a esta ciudad de las ufonías y recovecos de esta mente humana que a veces es la mía.
Tomen sus palomitas y el folleto de este show del imbecilismo humano y la estulticia calva de los ángeles desterrados.
Con ustedes, señores, señoras, poetas, casi poetas o jamás poetas, la casa de las ufonías.
Espero que el viaje sea de su agrado. Por su seguridad se les recomienda tirar migajas de pan durante su recorrido, esa será su forma de salir y no perecer en el laberinto. Y por favor, de la manera más atenta, se les pide no sacar los brazos del carrito. Las bestias no han sido alimentadas desde hace un siglo.
como casas abandonadas nuevas,
en donde los fantasmas
emiten olores similares
al pachuli y a la lavanda.
Un sitio de corredores largos,
en donde futuros niños topos,
dejarán resquicios para volver en su adultez,
a drogarse con los recuerdos
de un coche de bomberos,
incendiando un predio de muñecas
infectadas por un virus
causado por las mordidas de una rata.
Decir,
qué decir si apenas puedo decir nada,
y con esa nada,
todo lo que produce
lo que alguien calla.
Toda una parafernalia atrás,
un equipo de trabajo
en donde un director de poca monta,
fornica con la maquillista
y con la madre de la niña actriz
que cachetea a la anoréxica de la claqueta.
Y mientras tanto acá,
en un set que abandonó
tiempo atrás,
se juegan representaciones sin cámara:
un interrogatorio digno
de la peor película noir
que se haya visto nunca.
Bienvenidos sean ustedes a esta ciudad de las ufonías y recovecos de esta mente humana que a veces es la mía.
Tomen sus palomitas y el folleto de este show del imbecilismo humano y la estulticia calva de los ángeles desterrados.
Con ustedes, señores, señoras, poetas, casi poetas o jamás poetas, la casa de las ufonías.
Espero que el viaje sea de su agrado. Por su seguridad se les recomienda tirar migajas de pan durante su recorrido, esa será su forma de salir y no perecer en el laberinto. Y por favor, de la manera más atenta, se les pide no sacar los brazos del carrito. Las bestias no han sido alimentadas desde hace un siglo.
Me dejé la pluma en casa por error o por descuido,
y soñando en la vereda, sin papel lloré un latido.
Volaron hasta mi oído metáforas y al sentirlas,
se suicidaron las musas por no poder escribirlas.
Me dejé la pluma en casa, con tinta ya preparada,
y se me quedó rendida cuchicheando con la almohada.
La tristeza huracanada inundó la mente mía,
pero quién escribe ahora sin pluma esta poesía.
Me dejé la pluma en casa enterrada en tu adiós de arena,
y un océano de versos se sublevó entre mis venas.
En el medio de la pena, sin futuro ni presente,
aprendí a escribir sin pluma el susurro de la mente.
Por eso si hay pluma ausente, escribo con la mirada,
colecciono en mis bolsillos rimas de amor nunca usadas.
Ando a bota desalmada, campo claro, negra bruma,
recitando este poema hecho entre sol y sin pluma.
y soñando en la vereda, sin papel lloré un latido.
Volaron hasta mi oído metáforas y al sentirlas,
se suicidaron las musas por no poder escribirlas.
Me dejé la pluma en casa, con tinta ya preparada,
y se me quedó rendida cuchicheando con la almohada.
La tristeza huracanada inundó la mente mía,
pero quién escribe ahora sin pluma esta poesía.
Me dejé la pluma en casa enterrada en tu adiós de arena,
y un océano de versos se sublevó entre mis venas.
En el medio de la pena, sin futuro ni presente,
aprendí a escribir sin pluma el susurro de la mente.
Por eso si hay pluma ausente, escribo con la mirada,
colecciono en mis bolsillos rimas de amor nunca usadas.
Ando a bota desalmada, campo claro, negra bruma,
recitando este poema hecho entre sol y sin pluma.
(A Denn...por la inspiración)
Limpiando tu parabrisas, ojos tristes, sin sonrisa,
marginalidad angustiada entre un sistema de golpiza.
Cadáver de alguna Pizza por almuerzo y dos telones,
abriendo la noche fría que se cobija en cartones.
Limpiando penosas botas, luchando calle y propina,
el suelo de Buenos Aires llora vergüenza en la esquina.
Tres años tiene la mina, la que camina descalza,
con el honor cabizbajo, con las heridas en alza.
Limpiando el sudor cansado con sus manecitas breves,
entre la verdad y el hambre brotan lagrimitas leves.
Uno más entre la plebe, su niñez sufrió un asalto,
sin más hogar que tres metros de suciedad en el asfalto.
Limpiando yo mi conciencia, con dolor e indignación,
hoy abracé a ese niñito, le regale esta canción.
Cumpliendo con mi misión, el corazón hizo el resto,
el chaval con el bolígrafo, en mi piel escribió esto:
¡BASTA YA, NO MÁS TRABAJO, NECESITAMOS MAESTROS!
marginalidad angustiada entre un sistema de golpiza.
Cadáver de alguna Pizza por almuerzo y dos telones,
abriendo la noche fría que se cobija en cartones.
Limpiando penosas botas, luchando calle y propina,
el suelo de Buenos Aires llora vergüenza en la esquina.
Tres años tiene la mina, la que camina descalza,
con el honor cabizbajo, con las heridas en alza.
Limpiando el sudor cansado con sus manecitas breves,
entre la verdad y el hambre brotan lagrimitas leves.
Uno más entre la plebe, su niñez sufrió un asalto,
sin más hogar que tres metros de suciedad en el asfalto.
Limpiando yo mi conciencia, con dolor e indignación,
hoy abracé a ese niñito, le regale esta canción.
Cumpliendo con mi misión, el corazón hizo el resto,
el chaval con el bolígrafo, en mi piel escribió esto:
¡BASTA YA, NO MÁS TRABAJO, NECESITAMOS MAESTROS!
Primer vagancia
Que rara expresión
tiene la luna en su mirada
desaparecio su sonrisa encantada.
Sus pelos están enredados
en lentejuelas de cartón.
¿Por qué estará afligida,
cuál será la razón?
El tiempo agota sus delicias
esta de soledad bañada.
Hay silencio en sus veladas
no existen palabras del poeta
ni bailan sus sonetos.
¿Estará por eso acongojada?
Secos están sus ojos,
escasas están sus ganas.
A lo lejos un grillo esta cantando
melodiosas baladas,
se acerca la luciérnaga
le acompaña con su arpa…
_____________________________
Guadalupe Cisneros-Villa
Monterrey NL/Dallas Tx
10/09/07
Que rara expresión
tiene la luna en su mirada
desaparecio su sonrisa encantada.
Sus pelos están enredados
en lentejuelas de cartón.
¿Por qué estará afligida,
cuál será la razón?
El tiempo agota sus delicias
esta de soledad bañada.
Hay silencio en sus veladas
no existen palabras del poeta
ni bailan sus sonetos.
¿Estará por eso acongojada?
Secos están sus ojos,
escasas están sus ganas.
A lo lejos un grillo esta cantando
melodiosas baladas,
se acerca la luciérnaga
le acompaña con su arpa…
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Guadalupe Cisneros-Villa
Monterrey NL/Dallas Tx
10/09/07
Cuarta noche de septiembre
Sembró el tiempo en mis huesos semillas
brotaron rosas con espinas
labro en mi espalda trigo candeal
molió los granos hizo harina.
Ha tirado las cascarillas en mis ojos
aparto con el azadón mis raíces.
Del ombligo bebió licor de manzana
se emborracho y hasta embruteció
en las piernas de una luna seducida
por su avaricia de ser perpetua.
Llega el otoñó y seca la siembra
se quema el terreno y adormece mi tierra
ahora sólo hay caos en los pliegues
y pus en mi vientre.
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Guadalupe Cisneros-Villa
Monterrey NL/Dallas Tx
04/09/07
Me despido de la tumba que cavaste a mi nombre,
del epitafio oxidado, del llanto, del nuevo hombre.
Me despido, no te asombres, si entre el silencio y la bulla,
le digo adiós a tu tierra, aunque sea más mía que tuya.
Me despido de aquel campo, del verde, de la sabana,
me despido de estos ojos que no te verán, Habana.
Me despido de mi hermana, del apagón, de mi tía,
de la casita que dejo, aunque es mas tuya que mía.
Me despido de lo necio, de tu fervor comunista,
de la rumba en Cayo Hueso, del Son de mi Buena Vista.
Me despido de esa larga lista de presos, por cuya
razón me marcho de mi Patria, esclava suya.
Y así me despido andando, del consorte, del ecobio,
con un himno que resalta mas la afrenta y el oprobio.
Y así me despido sobrio sin Bacardí ni Mojito,
de esa tierra tuya y mía, donde soñar es delito.
del epitafio oxidado, del llanto, del nuevo hombre.
Me despido, no te asombres, si entre el silencio y la bulla,
le digo adiós a tu tierra, aunque sea más mía que tuya.
Me despido de aquel campo, del verde, de la sabana,
me despido de estos ojos que no te verán, Habana.
Me despido de mi hermana, del apagón, de mi tía,
de la casita que dejo, aunque es mas tuya que mía.
Me despido de lo necio, de tu fervor comunista,
de la rumba en Cayo Hueso, del Son de mi Buena Vista.
Me despido de esa larga lista de presos, por cuya
razón me marcho de mi Patria, esclava suya.
Y así me despido andando, del consorte, del ecobio,
con un himno que resalta mas la afrenta y el oprobio.
Y así me despido sobrio sin Bacardí ni Mojito,
de esa tierra tuya y mía, donde soñar es delito.
*Ecobio: En la lengua Abacuá significa amigo.
*Consorte: En el argot cubano significa compañero.
*Bacardi: Bebida cubana reconocida mundialmente como el mejor Ron.
*Consorte: En el argot cubano significa compañero.
*Bacardi: Bebida cubana reconocida mundialmente como el mejor Ron.
Jamás le brindaron alas para volar su tristeza,
dicen que tenía la pluma y la frescura de Buesa.
Escribía con tal belleza, pero nunca lo notaron,
hoy sus escritos son viento, jamás se los publicaron.
Jamás le brindaron alas a mi compatriota anciano,
dicen que allá en los cincuentas no había como él en el piano.
Magia corría por sus manos, Do, Re, Mí, Fa y Sol lloraron,
su música ahora es del viento, nunca su disco grabaron.
Jamás le brindaron alas a aquel soñador de trazo,
dicen que tenía la magia de Goya y la de Picasso.
Entre pinceles dio pasos, pasos que nunca escucharon,
sus cuadros hoy son del viento, jamás al museo llegaron.
Jamás me brindaron alas, jamás de ellos forme parte,
dicen que viví aferrado a mi talento y mi arte.
Nunca propuse engañarte, tampoco a mi me engañaron,
todo lo mío es del viento, jamás mi verso callaron.
dicen que tenía la pluma y la frescura de Buesa.
Escribía con tal belleza, pero nunca lo notaron,
hoy sus escritos son viento, jamás se los publicaron.
Jamás le brindaron alas a mi compatriota anciano,
dicen que allá en los cincuentas no había como él en el piano.
Magia corría por sus manos, Do, Re, Mí, Fa y Sol lloraron,
su música ahora es del viento, nunca su disco grabaron.
Jamás le brindaron alas a aquel soñador de trazo,
dicen que tenía la magia de Goya y la de Picasso.
Entre pinceles dio pasos, pasos que nunca escucharon,
sus cuadros hoy son del viento, jamás al museo llegaron.
Jamás me brindaron alas, jamás de ellos forme parte,
dicen que viví aferrado a mi talento y mi arte.
Nunca propuse engañarte, tampoco a mi me engañaron,
todo lo mío es del viento, jamás mi verso callaron.