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Quisiera ser Van Hove cuando pinto,
dominar el pincel con su pericia
pero no tengo el arte, ¡qué injusticia!
y un resultado logro bien distinto.

Si me pongo a cantar, pienso en Madonna
poniendo en ello toda mi energía,
mas hago gorgoritos a porfía,
así que la esperanza me abandona.

Al escribir, quisiera ser la Dueñas,
y mientras paso el tiempo entre costuras
tengo como modelo a Valentino.

Y de nada te vale si te empeñas,
que poner el listón en las alturas
es tan solo un flagrante desatino.

Es cosa del destino:
o el don lo tienes desde el nacimiento
o vives fracasando en el intento.

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Soy un sabueso genial,
huelo el crimen a distancia,
investigo con constancia
combatiendo siempre el mal.
Y a mi agudeza mental
no se le escapa una pista;
no hay caso del que desista,
ni sospechoso al que absuelva
ni crimen que no resuelva
al primer golpe de vista.


Si he de ponerme un disfraz,
lo mismo que Mortadelo,
no me corto yo ni un pelo;
pues soy osado y audaz
al tiempo que perspicaz.
Mi labor apasionante
no me concede un instante
de calma, me quita el sueño;
en escudriñar me empeño
con un afán incesante.


Me dedico con pasión
a husmear por todas partes,
-da igual domingo que martes-,
recabando información.
Mi vida es mi profesión
y no abandono la presa
hasta que al final confiesa,
dándome por bien pagado
si veo al reo encerrado,
pues mi recompensa es esa.







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El gato Panchito
vio un día una gata
en la escalinata,
luciendo palmito.

La miró extasiado
se estiró el bigote
y pegando un bote
se plantó a su lado.

Le dijo: -¿Gatita
tienes quien te quiera?
Eres la primera
que mi amor suscita.

-Aparta, atrevido,
aléjate presto,
pues te manifiesto
que tengo marido.

Y se dio la vuelta
con mohín coqueto
y un guiño discreto,
ligera y resuelta.

El gato quedó
solo y afligido,
de pena transido
muy triste lloró.

La gata tenía
por nombre Florita
y era tan bonita…
¡Siempre la amaría!


​

Estaba el gato Panchito
tranquilo y muy solazado
a la jaula encaramado
escuchando al periquito,
que con su trino exquisito
le llamaba la atención
y no perdía ocasión
de mirarlo, el muy taimado,
pensando —¡Qué buen bocado,
para darme un atracón!

Se acercó pausadamente
y lo observó con fijeza
a un palmo de su cabeza
con un descaro evidente
y el pájaro alegremente
le cantaba su canción
sin ver que la tentación
cada vez era más fuerte,
y en su inocencia no advierte
de Panchito la intención.

Pero, mientras se decide,
ve que con gracia infinita
por allí pasa Florita
y del ave se despide
pues su deseo se divide
y quiere partir tras ella
¡es una gata tan bella!
y el pájaro de momento
queda feliz y contento;
lo salvó su buena estrella.
​

Aquí no nos privamos de nada.
Un zéjel con sabor medieval y alegres músicas de laúdes y ... lo que sea lo otro que suena. A la mitad parece que se acabe, pero sólo está cogiendo aire. En seguida se reanuda con sus coros y sus instrumentos.

Es el quid de la cuestión
poner en todo ilusión.

Una niña primorosa
bordaba una mariposa
con hilo de color rosa
y mucha concentración.
Es el quid de la cuestión
poner en todo ilusión.

Mientras su hermana danzaba
y una canción entonaba,
a su alrededor giraba
por toda la habitación.
Es el quid de la cuestión
poner en todo ilusión.

La madre que las veía
dulcemente sonreía,
de esperanza y alegría
rebosante el corazón.
Es el quid de la cuestión
poner en todo ilusión.



​

​

Mens sana in corpore sano





Cada día el mindfulness ejercito
y practico de yoga diez asanas;
hago Tai chi, y si aún me quedan ganas,
un poco de Pilates me permito.

Con la meditación casi levito,
mientras suenan salmodias gregorianas;
me encanta el rollo zen por las mañanas,
si azota una tormenta ni me agito.

El Chi kung ha activado mi energía,
me enfoco en positivo y me reinvento
y voy cantando mantras a porfía.

Ante la adversidad no me lamento,
los problemas me llenan de alegría
porque con ellos crezco ¿O es un cuento?

Aunque calma aparento,
soy por dentro un volcán en erupción
por más que focalice mi atención.







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​

REX​

Irredenta devota de las clásicas,​

escribo liras, décimas u octavas;​

la estrofa me da igual:
una silva, un soneto, un madrigal…
todas resultan básicas.

Me supone una mística experiencia
encontrar la cadencia,
y hallar la rima justa:
calzarla como un guante
y aguardar, expectante,
a que otra idea cruce mi cabeza.

A ratos son las musas compasivas
y alivian mi torpeza,
mas, veleidosas por naturaleza,
en otras ocasiones son esquivas.

Pero no me impaciento;
manteniendo actitudes positivas
me bato contra el ritmo y el acento
para que encajen a la perfección,
y me da un subidón
cuando el poema doy por concluido;
de júbilo me inunda un estallido
y me desbordo de satisfacción.​

​

Alocada o muy prudente,
eufórica o deprimida,
unas veces por la vida
voy cuerda y otras, demente.

Moderada o insolente,
desenvuelta o inhibida,
vacilante o decidida,
perezosa o diligente.

Soy voluble y tornadiza,
pero no es grave el asunto
y no me pienso alarmar.

También soy asustadiza;
¿será un problema? ─pregunto.
¡Lo tendré que consultar!​

Soy irónica y guasona
de todo me pitorreo
con lo más serio, bromeo,
jacarandosa y burlona.
Puede que a alguna persona
esto le parezca mal,
y quiera abrirme en canal;
cada uno es como es,
y eso no me causa estrés,
aunque me sepa fatal.


Pero es que mis allegados
me aceptan con mis defectos,
así que los interfectos
que se sienten afectados
no se queden espantados
si sátiras les dedico,
porque tengo de oro el pico:
que se guarden de mis iras,
que lo mismo hago unas liras,
que a alguno llamo borrico.



​

Esta última versión tiene una música muy adecuada al pitorreo. Me recuerda a la música de la Marietta de J.Krahe. Cortesía de la IA.


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Creo que debería cambiar el título del blog, de Versomanía a Canciomanía.

Pero sigamos, que me divierte. Y eso es de lo que se trata.

Mientras asgo el pincel con mano firme,​

me demoro feliz, con complacencia,​

esperando contar con la presencia
de una musa que quiera bendecirme.​

El arco iris anida en mi paleta,
la hoja tensada ofrece su blancura,
culpable soy de mancillar su albura
no sé si saldrá bien y eso me inquieta.


Quiero pintar los ríos, los alcores…
en un boceto trémulo que avanza,
pongo mi corazón y mi esperanza
en plasmar los reflejos y colores.​

​

Somos uno, mi ser y la acuarela,
fluyendo estoy, la vida se detiene,
la fe en lograrlo, briosa me mantiene:
poco a poco el paisaje se revela.​

​

Sigo fiel los dictados de Pantone
porque soy fashionista impenitente
a pie juntillas, si me lo propone
visto de color block, alegremente.

Digo que el very peri me fascina
y en mis outfits de moda lo introduzco.
Intentando epatar a mi vecina
trending de pasarela siempre luzco.

Tengo un armario cápsula surtido
al mínimo detalle con mis básicos,
de print étnico un crop top he adquirido
y un blazer oversize en tonos clásicos.

Con el cut out lencero no me atrevo
y vaqueros destruidos nunca llevo.

Me seduce lo nuevo
siempre con complementos elegantes
que conviertan mis looks en deslumbrantes.

​

Por llevarte la contraria
defiendo lo indefendible
y con encono ostensible
me convierto en tu adversaria,
con tozudez temeraria.
Me da igual lo que me digas,
que hables de cocido o migas,
nunca estaremos de acuerdo;
que yo sé más, te recuerdo,
en tus trece no prosigas.

Y es que a mí no me da corte
contradecir, refutar,
debatir y litigar…
como si fuera un deporte.
Aunque el tema no me importe
o aunque tú tengas razón
-pues no es esa la cuestión-,
polemizar me fascina
porque me siento divina
imponiendo mi opinión.

​

Esta raza de mujeres es una raza a extinguir, al menos a partir del siglo XIX y al menos por este continente, pero puesto que dicen que existieron, les rindo un homenaje.. Vaya por ellas, las "rara avis".

Mujer, en tu hogar sagrado,
feliz transcurre tu vida
trabajando complacida:
¡Lo que siempre habías soñado!

Es tu reino la cocina
donde alegre te realizas.
Las sartenes organizas
con discreción femenina.

Con amor y sacrificio
le preparas a tu esposo,
con un talante gozoso
y vocación de servicio

algún complicado guiso,
porque sabes que le gusta,
la faena no te asusta
y friegas contenta el piso

de tu casa, que impoluta,
mantienes abrillantada,
siempre pulcra y arreglada:
Dedicación absoluta.




Mujeres en sus "Hogares Sagrados" de principios del siglo XX...

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