emiled
Poeta adicto al portal
Yo no sé del viento
Yo no sé.
El viento cambia y sueña ser el Bóreas,
aglutina espejos, los revienta,
y así vamos llorando nuestras muertes
y las dudas
y el silencio.
Yo no sé
pero existen las torres derruídas
del tiempo. Yo las vi en la lejanía
como un poema errante sobre el campo.
Yo era niño
y no sabía.
Hoy el sueño
me entorpece queriendo que yo viva
otra vez las mil muertes del otoño,
por hojas que se van entre los cardos,
por espejos
que se rompen.
¿Por qué van
por el llano pidiendo muerte y sangre
y suplicio y sueños y caminos
y el borde del terrible y frío abismo?
¿Por qué van
tan muriendo?
Yo no sé.
El viento cambia y sueña ser el Bóreas,
aglutina espejos, los revienta,
y así vamos llorando nuestras muertes
y las dudas
y el silencio.
Yo no sé
pero existen las torres derruídas
del tiempo. Yo las vi en la lejanía
como un poema errante sobre el campo.
Yo era niño
y no sabía.
Hoy el sueño
me entorpece queriendo que yo viva
otra vez las mil muertes del otoño,
por hojas que se van entre los cardos,
por espejos
que se rompen.
¿Por qué van
por el llano pidiendo muerte y sangre
y suplicio y sueños y caminos
y el borde del terrible y frío abismo?
¿Por qué van
tan muriendo?
