Ya no más...

Una noche soleada en la que pájaros llueven
se asoma helada la figura aterciopelada
de una sombra mundana.
Cubre velozmente el brillo siniestro
como un rayo al techo
de los necesitados.
Y luego se eleva por la pared
hacia la luna sulfúrica.

Lloran las nubes torcidas, desparramadas
debajo del cielo eterno.
Animales salvajes, sueltos
revolotean por las tierras maternas
impregnadas de selvas.
Y el canto de la muerte aturde
a un oído oyente que atiende.

La brisa aguda transmute
el polvo alado imperceptible.
La hora del lobo aúlla muda
consignas, mentiras y creencias.

El contorno del mar perezoso,
la oscuridad negra de la verdad,
el lloroso ojo de un ángel loco,
y la suavidad necia del deseo.

Sin un conocimiento se sabe todo.
Sin morir se vive.
Al llegar el fin todo se vuelve,
y rueda circularmente
hacia allende.

El silencio gobierna y la nada reclama.
Un sueño alado.
El fuego se apaga y las cenizas quedan.
La vela muerta se queda quieta.
Ya no más...