Hilos de humo que nacen del fuego,
¿habrá ceniza, resplandor o tiniebla, mañana?
El árbol resiste y es memoria,
sus ramas parecen fotografías de la luz,
sus flores en mi ojal no se marchitan,
al cerrar los ojos le doy vida al recuerdo.
Están mis cinco sentidos aquí, en el hoy,
yo no sé si son persianas abiertas
o pétalos de sombra.
Nadie es tan solo futuro, pasado o realidad.
Simplemente vivímos.
¿habrá ceniza, resplandor o tiniebla, mañana?
El árbol resiste y es memoria,
sus ramas parecen fotografías de la luz,
sus flores en mi ojal no se marchitan,
al cerrar los ojos le doy vida al recuerdo.
Están mis cinco sentidos aquí, en el hoy,
yo no sé si son persianas abiertas
o pétalos de sombra.
Nadie es tan solo futuro, pasado o realidad.
Simplemente vivímos.
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