Vivimos, morimos, desvanecemos

Vivencias que se marchitan,
y le cantan melancólicamente
a una laguna que a nadie recuerda,

umbral traicionero,
llegamos allí,
sin poder volver,
y quién sabe,
quizás tampoco podamos salir de allí,

frutos que fueron flor,
flores que fueron raíz,
raíces que fueron semilla,
semillas que fueron fruta,
y el ciclo se repite,

caminamos buscando experiencias,
pero el tiempo es lo único que hay,

morimos con el goce en nuestro pecho,
del sabernos afortunados,

nos desvanecemos con la desdicha,
del contemplarnos en soledad permanente.