sara0305
Poeta fiel al portal
Vagamos sin pies,
derritiendo la bruma de la soledad
en los espejos del alma.
Vidrios compactos sin piel,
sin adrenalina para hacerlos estallar
y gritar de dolor por sentir la vida.
La vida llega y se estaciona
entre los rieles de la apariencia;
cobra pasaje de las aventuras
caducas en manos de poliéster y sábanas.
Sábanas tejidas de deseos
negras de provocaciones extintas en el cuerpo,
-Un cuerpo grande de llamas sin sal-
Porque la sal se hizo para llorar
y cogerla entre los orificios de los dedos.
Guardemos la sal en nuestro bolsillo infinito de memoria
Metámosla en la lengua y recordemos su agrura
la bilis destruida por la nostalgia.
Ni el camino queda
Solo las ojeras de los insomnios
y la vejez de la sabiduría;
o de la experiencia.
No nos quedan las palabras
ni un sentido escéptico, menos santo.
Nos quedamos tiesos en las palabras mal conjugadas
sin saber que el verbo que habita,
es la acción de la pasividad de las nieblas de las vías.
Solo un paso
y basta para caer de nuevo en el hubiera.
Sara Montaño
Derechos Reservados
derritiendo la bruma de la soledad
en los espejos del alma.
Vidrios compactos sin piel,
sin adrenalina para hacerlos estallar
y gritar de dolor por sentir la vida.
La vida llega y se estaciona
entre los rieles de la apariencia;
cobra pasaje de las aventuras
caducas en manos de poliéster y sábanas.
Sábanas tejidas de deseos
negras de provocaciones extintas en el cuerpo,
-Un cuerpo grande de llamas sin sal-
Porque la sal se hizo para llorar
y cogerla entre los orificios de los dedos.
Guardemos la sal en nuestro bolsillo infinito de memoria
Metámosla en la lengua y recordemos su agrura
la bilis destruida por la nostalgia.
Ni el camino queda
Solo las ojeras de los insomnios
y la vejez de la sabiduría;
o de la experiencia.
No nos quedan las palabras
ni un sentido escéptico, menos santo.
Nos quedamos tiesos en las palabras mal conjugadas
sin saber que el verbo que habita,
es la acción de la pasividad de las nieblas de las vías.
Solo un paso
y basta para caer de nuevo en el hubiera.
Sara Montaño
Derechos Reservados
