Afrika
Poeta recién llegado
Sorprendentemente, hay vida en cada fisura de mis versos; espacios que queman donde residen las cenizas de mi longeva tempestad. Son el cántico cáustico que reposa en un cuenco vacío; verborrean con la boca llena de crítica formal. ¡Ay, qué graciosa es la poesía, tan dichosa, no cesa de esculpir rostros de caridad!, ¡O pena y misericordia, o irritante verdad!
No.
Para nada es la poesía
una búsqueda veraz.
Es más bien
exhalar sombras en el ombligo
de un infante vetusto,
ilusión de una necia inmortalidad.
No.
Para nada es la poesía
una búsqueda veraz.
Es más bien
exhalar sombras en el ombligo
de un infante vetusto,
ilusión de una necia inmortalidad.
