Martín Renán
Poeta adicto al portal
El hambre
quiso de mi infancia
el hallazgo: inundar el vacío
de una sola cicatriz
mi mundo
—rehén hasta cumplir los doce—
Mucho antes, vinagre al enfermo.
El nueve al azar,
5 dados en el ruedo y una miniatura
la mano de dios
ermitaño.
Nada que remediar,
hurgando el alma
convierte
al enemigo vivir a la sombra;
blasfemo
a media madrugada.
Oído a la palabra de todo rehén,
el síndrome de Estocolmo:
gesto adusto de papá
y lo poco que tenía para dar.
Entonces,
de estatura plástica,
de cenizas, piedras del dolor,
para ser más exacto,
mi signo en cautiverio.
Hacer estatuas de jabón en el jardín
Como cábala, bagazo de caña,
jornalero,
hombre común.
A veces enfermo,
mientras, mi cama estira cada vez más
el sudario.
Sólo para hacer cumplir las escrituras
Tengo sed.
quiso de mi infancia
el hallazgo: inundar el vacío
de una sola cicatriz
mi mundo
—rehén hasta cumplir los doce—
Mucho antes, vinagre al enfermo.
El nueve al azar,
5 dados en el ruedo y una miniatura
la mano de dios
ermitaño.
Nada que remediar,
hurgando el alma
convierte
al enemigo vivir a la sombra;
blasfemo
a media madrugada.
Oído a la palabra de todo rehén,
el síndrome de Estocolmo:
gesto adusto de papá
y lo poco que tenía para dar.
Entonces,
de estatura plástica,
de cenizas, piedras del dolor,
para ser más exacto,
mi signo en cautiverio.
Hacer estatuas de jabón en el jardín
Como cábala, bagazo de caña,
jornalero,
hombre común.
A veces enfermo,
mientras, mi cama estira cada vez más
el sudario.
Sólo para hacer cumplir las escrituras
Tengo sed.
