guerrero verde
Poeta veterano en el portal.
La garúa llegaba sin clemencia,
Avanzaba desenfrenadamente,
Mojaba las pálidas maderas de la infancia,
La encarnecida juventud de la bohemia
Todo fue real, la lluvia, la nieve,
El sol, sus besos, el tacto, la piel,
Los sueños, los amaneceres, la sangre,
La oscuridad en la que habité
Y el placer del que nunca logró ver
Su reflejo
Ahora, ella se va, las nubes parten,
La humedad se queda en esta parte,
En este corazón, en las letras,
En los versos desencadenados de la noche
El tulipán blanco muere, no bebe,
No hay un riego enamoradizo,
Sólo una sequía enfermiza
La navaja surcaba los azulados ríos,
Delicado y cálido dibujo de elixir,
Gotas y luego canal entre pétalos risueños,
Tulipán rojo, amor roto, esperanza febril,
Toda mi sangre sobre ella para verla sonreír
Mientras que herido y muerto
Entienda que el amor no es el mejor fin
Avanzaba desenfrenadamente,
Mojaba las pálidas maderas de la infancia,
La encarnecida juventud de la bohemia
Todo fue real, la lluvia, la nieve,
El sol, sus besos, el tacto, la piel,
Los sueños, los amaneceres, la sangre,
La oscuridad en la que habité
Y el placer del que nunca logró ver
Su reflejo
Ahora, ella se va, las nubes parten,
La humedad se queda en esta parte,
En este corazón, en las letras,
En los versos desencadenados de la noche
El tulipán blanco muere, no bebe,
No hay un riego enamoradizo,
Sólo una sequía enfermiza
La navaja surcaba los azulados ríos,
Delicado y cálido dibujo de elixir,
Gotas y luego canal entre pétalos risueños,
Tulipán rojo, amor roto, esperanza febril,
Toda mi sangre sobre ella para verla sonreír
Mientras que herido y muerto
Entienda que el amor no es el mejor fin
