IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Expreso mis verdades,
en un arte tan menospreciado,
todo tiene distinta percepción,
y al igual que los tercos,
los calmos
tienden a rechazar sus preocupaciones,
inútiles,
como una lluvia que nunca moja,
entenderán mi dolor,
cuando sufran lo que yo sufro,
sentirán como las peores certezas
hacen caer a un cielo,
adonde, en un principio, habríamos de ir,
por nunca aceptar los problemas,
por nunca reflexionar,
por nunca resolver,
por siempre ignorar el mal,
observarán como nuestras flamas
hacen nuevo infierno,
en un suelo que siempre fue ataúd,
contemplarán,
porque nadie podrá solucionar,
la sequedad de la consciencia,
la calma mortuoria de todo aire,
somos marea inerte,
y oscilaremos,
cuando por fin
entendamos la tristeza del cielo,
que es de todos.
en un arte tan menospreciado,
todo tiene distinta percepción,
y al igual que los tercos,
los calmos
tienden a rechazar sus preocupaciones,
inútiles,
como una lluvia que nunca moja,
entenderán mi dolor,
cuando sufran lo que yo sufro,
sentirán como las peores certezas
hacen caer a un cielo,
adonde, en un principio, habríamos de ir,
por nunca aceptar los problemas,
por nunca reflexionar,
por nunca resolver,
por siempre ignorar el mal,
observarán como nuestras flamas
hacen nuevo infierno,
en un suelo que siempre fue ataúd,
contemplarán,
porque nadie podrá solucionar,
la sequedad de la consciencia,
la calma mortuoria de todo aire,
somos marea inerte,
y oscilaremos,
cuando por fin
entendamos la tristeza del cielo,
que es de todos.