Zulma Martínez
Mar azul...
Hay ausencias que duelen,
instantes que se desangran
en la hojarasca rumorosa del otoño.
Hay memorias sumidas en las sombras,
historias rotas que jamás se reconstruyen,
que se extravían en escenarios
que guardan libretos polvorientos,
testigos de comedias
entre personajes oxidados.
Lo que imaginé paloma, vuelo, trino,
sólo fue incendio desbocado,
ígneo sepulcro de la dicha.
En el espejo del viejo camerino,
nuestros rostros empañados.
No hay recuerdos.
Nadie sabe en qué momento,
tras bambalinas,
apareció el dolor.
instantes que se desangran
en la hojarasca rumorosa del otoño.
Hay memorias sumidas en las sombras,
historias rotas que jamás se reconstruyen,
que se extravían en escenarios
que guardan libretos polvorientos,
testigos de comedias
entre personajes oxidados.
Lo que imaginé paloma, vuelo, trino,
sólo fue incendio desbocado,
ígneo sepulcro de la dicha.
En el espejo del viejo camerino,
nuestros rostros empañados.
No hay recuerdos.
Nadie sabe en qué momento,
tras bambalinas,
apareció el dolor.
