Jairo Castillo Romerin
Poeta adicto al portal
TARDE DESHABITADA AL COMIENZO DEL AÑO
Gritos de venta en medio de la tarde.
Nadie mide ahora esta llaneza de luz vidriosa
sobre las cosas tristemente dormida.
El sueño de la siesta es sólo una recíproca ensoñación tardía,
esa manera de sabernos los otros
mientras se palpan algunos ardides en la sombra
y se agradece por el humor del café recién hervido en las hornillas.
Aullidos de perro en medio de la calle
o en otros patios que cercanos también
advierten el fluido de la hora,
su demencial goteo hasta el cansancio.
Se habrán hecho quizás las cuentas por el año,
se habrán amontonado residuos de recuerdos,
de ese pasado inmediato que aún agobia con ardores las espaldas.
Como siempre surgirán días impetrados por sonrisas
y aquellos otros de ayunos imprevistos,
de recias sorpresas y dolores que no se esperan
pero que escarbarán tan abajo y tan adentro
hasta escudriñar el alba y sentar
retablos de harina en los frontones de las puertas
donde se apelmaza algún deseo inesperado.
Fácilmente transitará la gente
hasta las costas de un olvido
mucho más deseable y sublime,
otras se ajustarán a la rutina
del compromiso y el horario;
pero mientras
se logra condensar aquí la fatiga
narrando estos murmullos,
desamarrando estas afujías,
sorbiendo un café presuroso
como quien va a partir enseguida y tiene prisa,
como quien rompe de un martillazo las canicas
que se le cayeron a la tarde
y deja tiradas sus astillas para que otro las recoja,
así densamente andando y trajinando
como el deshabitado recuerdo de otro año que apenas inicia.
Gritos de venta en medio de la tarde.
Nadie mide ahora esta llaneza de luz vidriosa
sobre las cosas tristemente dormida.
El sueño de la siesta es sólo una recíproca ensoñación tardía,
esa manera de sabernos los otros
mientras se palpan algunos ardides en la sombra
y se agradece por el humor del café recién hervido en las hornillas.
Aullidos de perro en medio de la calle
o en otros patios que cercanos también
advierten el fluido de la hora,
su demencial goteo hasta el cansancio.
Se habrán hecho quizás las cuentas por el año,
se habrán amontonado residuos de recuerdos,
de ese pasado inmediato que aún agobia con ardores las espaldas.
Como siempre surgirán días impetrados por sonrisas
y aquellos otros de ayunos imprevistos,
de recias sorpresas y dolores que no se esperan
pero que escarbarán tan abajo y tan adentro
hasta escudriñar el alba y sentar
retablos de harina en los frontones de las puertas
donde se apelmaza algún deseo inesperado.
Fácilmente transitará la gente
hasta las costas de un olvido
mucho más deseable y sublime,
otras se ajustarán a la rutina
del compromiso y el horario;
pero mientras
se logra condensar aquí la fatiga
narrando estos murmullos,
desamarrando estas afujías,
sorbiendo un café presuroso
como quien va a partir enseguida y tiene prisa,
como quien rompe de un martillazo las canicas
que se le cayeron a la tarde
y deja tiradas sus astillas para que otro las recoja,
así densamente andando y trajinando
como el deshabitado recuerdo de otro año que apenas inicia.
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