dragon_ecu
Esporádico permanente
Suenan las campanadas.
El primer tañido irrumpe con sorpresa.
Los murciélagos se agitan
en vuelos erráticos
por tantos ecos
que surgen con el tiempo
reflejado en las paredes.
El momento se pierde
en cada avance del engranaje.
El martillo se levanta
con perezosa displicencia
halado a fuerza
por el mecanismo de avance.
Puedan tal vez los latidos
sincronizar un mismo paso
en una sincronìa
anhelada en el silencio...
Un nuevo golpe sacude los cimientos
de los pensamientos perdidos.
Arriba,
entre gárgolas y capiteles
los suspiros de media tarde
dejan su huella de humo.
Sea el ruego más profundo
que el interés más intenso
por un beso ardiente
entre las sábanas revueltas.
La campana suena de nuevo
señalando que el plazo se acaba
pues las confesiones a destiempo
cortan ímpetu al deseo.
En las callejuelas las sombras danzan
al ritmo del viento sobre las teas
llevando su orgía oscura
a la fiebre complaciente.
Que el dolor no es tortura
cuando se es amado
exprimido y golpeado
por las paredes del gineceo.
Resuena de nuevo la torre
exigiendo tributo al silencio
en gotas de sudor extasiado
en suspiros del devaneo.
¿Cuánto más debo esperar,
por el próximo replique?
El primer tañido irrumpe con sorpresa.
Los murciélagos se agitan
en vuelos erráticos
por tantos ecos
que surgen con el tiempo
reflejado en las paredes.
El momento se pierde
en cada avance del engranaje.
El martillo se levanta
con perezosa displicencia
halado a fuerza
por el mecanismo de avance.
Puedan tal vez los latidos
sincronizar un mismo paso
en una sincronìa
anhelada en el silencio...
Un nuevo golpe sacude los cimientos
de los pensamientos perdidos.
Arriba,
entre gárgolas y capiteles
los suspiros de media tarde
dejan su huella de humo.
Sea el ruego más profundo
que el interés más intenso
por un beso ardiente
entre las sábanas revueltas.
La campana suena de nuevo
señalando que el plazo se acaba
pues las confesiones a destiempo
cortan ímpetu al deseo.
En las callejuelas las sombras danzan
al ritmo del viento sobre las teas
llevando su orgía oscura
a la fiebre complaciente.
Que el dolor no es tortura
cuando se es amado
exprimido y golpeado
por las paredes del gineceo.
Resuena de nuevo la torre
exigiendo tributo al silencio
en gotas de sudor extasiado
en suspiros del devaneo.
¿Cuánto más debo esperar,
por el próximo replique?
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