Alex Pantoja
Poeta recién llegado
Esa costumbre,
esa música,
esa ruina,
esa memoria,
me hacen
daño.
Vienen tal vez
de otra vida,
otro tiempo,
otro cuerpo;
pero aún
quedan sus
residuos,
sus escombros,
su materia.
Aún es algo
indefinible;
tal vez
solo sea un recuerdo,
tal vez
una esperanza
muerta,
o algo no vivido.
Solo sé que
lo llaman a veces
recordar,
pero también
se le puede
llamar tristeza
esa música,
esa ruina,
esa memoria,
me hacen
daño.
Vienen tal vez
de otra vida,
otro tiempo,
otro cuerpo;
pero aún
quedan sus
residuos,
sus escombros,
su materia.
Aún es algo
indefinible;
tal vez
solo sea un recuerdo,
tal vez
una esperanza
muerta,
o algo no vivido.
Solo sé que
lo llaman a veces
recordar,
pero también
se le puede
llamar tristeza
