Ross Ross
Poeta fiel al portal
Huidizo, volátil, pastel de razón dormida,
influjo, esencia de pensamiento, pero fantasma huracanado
no nos acabas de transmitir la sangre del día.
Lo divisas, lo saboreas y ya se ha escapado.
Edén de cosquillas en mil suspiros anegado.
Apócrifo eterno, que te niegas a ser poseído.
Quisiera saborear tus límites, convertirte en prado,
cultivar tus rosas, enseñarte el olvido.
El Pegaso de tinta, corazón hueco, no sirve para desvelar tu secreto,
pues tus euforias de jazmín silencian la vida.
Charco de aire de extraña naturaleza, ¡sal del cerebro!,
¡déjate coger!, ¡exprésate, habla!...pájaro de tila.
Rodeado de ilusiones posibles con lava de ruidos,
donde la salud de la fantasía se ve ahogada
por una soledad de fracasos roncos y huidos,
encuentro, tras la proyección de mis ojos, nada.
Y es que, estando solos, acompañados de tu sombra, que en la trastienda
de nuestra mansión corpórea nos acecha liviana de escamas, pero no se descubre,
extendiéndose sobre relieves que se desdibujan a cada paso en la senda
mi suerte aciaga te transforma en una débil, dorada nube
una y otra vez y otra y una vez más
respirando tus besos de humo
Quizá cuando la mariposa huya del invierno
a lo mejor te consiga
influjo, esencia de pensamiento, pero fantasma huracanado
no nos acabas de transmitir la sangre del día.
Lo divisas, lo saboreas y ya se ha escapado.
Edén de cosquillas en mil suspiros anegado.
Apócrifo eterno, que te niegas a ser poseído.
Quisiera saborear tus límites, convertirte en prado,
cultivar tus rosas, enseñarte el olvido.
El Pegaso de tinta, corazón hueco, no sirve para desvelar tu secreto,
pues tus euforias de jazmín silencian la vida.
Charco de aire de extraña naturaleza, ¡sal del cerebro!,
¡déjate coger!, ¡exprésate, habla!...pájaro de tila.
Rodeado de ilusiones posibles con lava de ruidos,
donde la salud de la fantasía se ve ahogada
por una soledad de fracasos roncos y huidos,
encuentro, tras la proyección de mis ojos, nada.
Y es que, estando solos, acompañados de tu sombra, que en la trastienda
de nuestra mansión corpórea nos acecha liviana de escamas, pero no se descubre,
extendiéndose sobre relieves que se desdibujan a cada paso en la senda
mi suerte aciaga te transforma en una débil, dorada nube
una y otra vez y otra y una vez más
respirando tus besos de humo
Quizá cuando la mariposa huya del invierno
a lo mejor te consiga
p.d. va sobre el "no sé qué que quedan balbuciendo" de San Juan de la Cruz
