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Soy muda, pero quisiera ser sorda Tal vez llegué tarde al festín de insomnios mientras apagaba el cigarro en el borde de la ventana. Quizás el tiempo no borró las huellas escondidas bajo la hoja manchada de café sin azúcar.
Soy muda.
Y en mi silencio obligado, suelo gritar notas repetidas (saberlas repetidas me hacen gritar más) que se aplican a la mitad de la escala musical.
Quisiera ser sorda y no muda, quisiera oler y no sentir el aroma que emana, raspante tu espera.
Quizás llegué tarde, quizás antes de tiempo.
¿Pero antes de qué?
Antes de ella, del tiempo.
Antes de que se acabe el vino que servimos en una copa trisada, con la certeza de que al quebrarse desmoronaría la sangre que mañana, inevitablemente, brotará de nuestras manos.
Sigo muda, queriendo ser sorda.
Sigo esperando, queriendo partir.
Tal vez llegué tarde al festín de insomnios mientras apagaba el cigarro en el borde de la ventana. Quizás el tiempo no borró las huellas escondidas bajo la hoja manchada de café sin azúcar.
Soy muda.
Y en mi silencio obligado, suelo gritar notas repetidas (saberlas repetidas me hacen gritar más) que se aplican a la mitad de la escala musical.
Quisiera ser sorda y no muda, quisiera oler y no sentir el aroma que emana, raspante tu espera.
Quizás llegué tarde, quizás antes de tiempo.
¿Pero antes de qué?
Antes de ella, del tiempo.
Antes de que se acabe el vino que servimos en una copa trisada, con la certeza de que al quebrarse desmoronaría la sangre que mañana, inevitablemente, brotará de nuestras manos.
Mil veces mejor muda que sorda, pues de las sorderas la peor es la que no escucha al corazón, mil veces mejor muda que ciega, pues la ceguera peor es la que no ve en su interior...
tal vez llegué tarde al festín de insomnios mientras apagaba el cigarro en el borde de la ventana. quizás el tiempo no borró las huellas escondidas bajo la hoja manchada de café sin azúcar.
soy muda.
y en mi silencio obligado, suelo gritar notas repetidas (saberlas repetidas me hacen gritar más) que se aplican a la mitad de la escala musical.
quisiera ser sorda y no muda, quisiera oler y no sentir el aroma que emana, raspante tu espera.
quizás llegué tarde, quizás antes de tiempo.
¿pero antes de qué?
antes de ella, del tiempo.
antes de que se acabe el vino que servimos en una copa trisada, con la certeza de que al quebrarse desmoronaría la sangre que mañana, inevitablemente, brotará de nuestras manos.
sigo muda, queriendo ser sorda.
sigo esperando, queriendo partir.
¿eres muda pero quisieras ser sorda ? Y te preguntaste si fuera al reves ? Quiza estarias pidiendo ser lo primero. No todo lo que quisieramos tener estan ahi, hay que aprender a estar con lo que se tiene y desarrollarlo lo mejor posible y como esa frase de una cancion
" si del cielo te caen limones,aprende a hacer limonada"
Querida amiga, una felicitacion y un placer al sentarme en el precipicio de estas letras.
Acertadas lineas para desactivar el insomnio. para echar tierra en el hoyo de los numeros para estremecer a la garganta y distinguir la belleza al pronunciar tus versos en alto. Una magia especial encontre entre tus pisadas mientras aguardaba el mejor verso. por ello felicidades. luzyabsenta
Claramente influenciada por otras corrientes literarias semejantes a las del surrealismo. Creo y sea simbolista, dado de los parnasianos. ¿Baudelaire? Apetecibles letras. Saluti Andrés "...y te solté la rienda" Amendizábal
Tal vez llegué tarde al festín de insomnios mientras apagaba el cigarro en el borde de la ventana. Quizás el tiempo no borró las huellas escondidas bajo la hoja manchada de café sin azúcar.
Soy muda.
Y en mi silencio obligado, suelo gritar notas repetidas (saberlas repetidas me hacen gritar más) que se aplican a la mitad de la escala musical.
Quisiera ser sorda y no muda, quisiera oler y no sentir el aroma que emana, raspante tu espera.
Quizás llegué tarde, quizás antes de tiempo.
¿Pero antes de qué?
Antes de ella, del tiempo.
Antes de que se acabe el vino que servimos en una copa trisada, con la certeza de que al quebrarse desmoronaría la sangre que mañana, inevitablemente, brotará de nuestras manos.
Mmmm... tu simepre me dejas sin sber que decir o pensar, cosa que es fascinante, me encanta leerte presisamente por eso, pero ok, a lo importante.
Tu escrito me gustó en el ritmo y en ese dejo de melancolía, desesperación que tiene, decirte qu elo comprendo al 100% sería mentirte, así que como simepre... me encantaría qu eme lo explicaras tu misma para poder hacerle justicia a mi comentario, pero bueno te diré lo que veo.
Me parece amiga mía que hablas de muedez a nivel existencial, y si es así... la mayoria de las personas lo somos y nos frustra, pero es a lo que las acciones erroneas no has orillado (hablo a nivel global más que personal), pero algun día quizas alguno logre voverse sordo en vez de mudo y hable a la par de los demas por todos nosotros.
Saludos nave y muchos besos, un placer pasar.
He recorrido de nuevo tu poema, he dejado el insomnio
pues es un hoyo que despereza las gargantas. versos para
leer en alto y con suspiros. mas magico que la primera
vez que lo lei. felicidades. luzyabsenta
