IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Cuando la certeza sea fantasía,
cuando la crudeza del tiempo sea vida,
cuando la muerte no encuentre cabida
en mi lecho,
en tu pecho,
en mis sueños,
la simpleza del querer y el escribirlo,
la complejidad de cada emoción,
de un lenguaje que nos atrapa,
enredados como anatomía y eroticidad,
así es la relación
entre mi alma y mi consciencia,
seremos luz para la oscuridad,
y compañía
para el que en sus umbrales se pierda,
seremos voz para el enmudecido,
seremos tiempo y camino,
aún para el que no exista o se haya ido,
la libertad de cada estrella,
y su anhelo divino,
observamos aquí,
conformismo que obstruye
vislumbramientos y latidos,
negacionismos que apagan vidas,
cuestionamientos
que nos hunden en la incertidumbre,
seremos lo que el tiempo borre,
a su manera,
a su modo de ceder ante entendimientos,
cada segundo es latido racional,
cada latido, suspiro existencial,
no somos nada más sin razón,
somos vida,
y seremos tiempo,
somos un eterno intento.
cuando la crudeza del tiempo sea vida,
cuando la muerte no encuentre cabida
en mi lecho,
en tu pecho,
en mis sueños,
la simpleza del querer y el escribirlo,
la complejidad de cada emoción,
de un lenguaje que nos atrapa,
enredados como anatomía y eroticidad,
así es la relación
entre mi alma y mi consciencia,
seremos luz para la oscuridad,
y compañía
para el que en sus umbrales se pierda,
seremos voz para el enmudecido,
seremos tiempo y camino,
aún para el que no exista o se haya ido,
la libertad de cada estrella,
y su anhelo divino,
observamos aquí,
conformismo que obstruye
vislumbramientos y latidos,
negacionismos que apagan vidas,
cuestionamientos
que nos hunden en la incertidumbre,
seremos lo que el tiempo borre,
a su manera,
a su modo de ceder ante entendimientos,
cada segundo es latido racional,
cada latido, suspiro existencial,
no somos nada más sin razón,
somos vida,
y seremos tiempo,
somos un eterno intento.
