Darkshade
Poeta adicto al portal
somos la triste escoria
de la promesa no cumplida. personajes
dentro de un falso cuento de hadas
que perpetuamente escribimos. somos
la memoria inconsistente de un dios
que jamás ha existido
y que, de hacerlo, nos
abandonó
apenas expulsados fuimos al mundo. somos nada;
una gota y mil rocíos evanesciendo,
creando y recreando mundo,
con mucho azar y sin destino,
con el quehacer completo por delante… somos el pasado,
lo vivido, somos la cruz en nuestra propia espalda.
somos muerte.
no hay, empero,
ni gloria ni falsa pena;
las emociones se inventan
y el sentimiento, rudamente, se ha perdido. hoy
no habita el mundo gente triste, sólo deprimidos;
se oculta el amor, nacen las ganas;
se busca con demencia
una inefable paz… se va al psicólogo, se buscan jueces,
se pelea por derechos,
cuando el único deber del hombre
es este:
cargar a cuestas
su taxativa libertad.
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