F. Noctívago
Poeta recién llegado
Hoy la tarde está marchita,
con un gris que no germina,
pasa el tiempo por la esquina
y la luz se va quebrada.
No hay canción en mi mirada,
ni en la calle algún consuelo,
solo el eco, solo el suelo,
todo avanza sin dulzura.
Parece que la ternura
se ha escondido tras el cielo.
Mi sombra invoca anhelo
sobre el suelo detenido,
camina, pero sin ruidos,
sin latido que la ampare.
La nostalgia siempre pare
tus recuerdos más queridos.
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