IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Por ahí arriba,
por estos suelos se busca alguna cima,
todo es raíz podrida,
y sentencia oscura,
le rezamos a la vida por la muerte,
escondemos los sueños,
para que los veamos hechos realidad,
solo si la suerte preciada nos toca,
por fin el cielo se abre,
serán ángeles los demonios,
y estará muerto todo aquel
que aprecie maldito su sentir,
serán los pozos hogar,
la tierra será fertilidad
de una madre viva,
por una muerte que aún se esconde,
serán las nubes cuna,
y la luna guadaña,
las estrellas besarán
la cruz de mi soledad,
serán las sombras ahora luz,
ahora la maldición una oportunidad,
aunque los días siempre oscurezcan,
serán, las idas, vueltas,
las curvas, recta, para quien camine
por los laberintos de su senda conseguida,
y esta senda no conseguirá su fruto,
aún absoluto
el declive del espacio,
mente y alma se destrozan entre comas,
perdemos nuestra noción de seres,
¿será la rima punto?,
cuando los espacios choquen,
y todo se cubra, de última tinta caótica,
no serán tus días eco,
si el viento muere, en tus costillas rotas,
será todo silencio,
como en todo cráneo vacío,
será la huida, lecho,
pecho y vida,
vida que fue, y ahora
es solo una palabra.
por estos suelos se busca alguna cima,
todo es raíz podrida,
y sentencia oscura,
le rezamos a la vida por la muerte,
escondemos los sueños,
para que los veamos hechos realidad,
solo si la suerte preciada nos toca,
por fin el cielo se abre,
serán ángeles los demonios,
y estará muerto todo aquel
que aprecie maldito su sentir,
serán los pozos hogar,
la tierra será fertilidad
de una madre viva,
por una muerte que aún se esconde,
serán las nubes cuna,
y la luna guadaña,
las estrellas besarán
la cruz de mi soledad,
serán las sombras ahora luz,
ahora la maldición una oportunidad,
aunque los días siempre oscurezcan,
serán, las idas, vueltas,
las curvas, recta, para quien camine
por los laberintos de su senda conseguida,
y esta senda no conseguirá su fruto,
aún absoluto
el declive del espacio,
mente y alma se destrozan entre comas,
perdemos nuestra noción de seres,
¿será la rima punto?,
cuando los espacios choquen,
y todo se cubra, de última tinta caótica,
no serán tus días eco,
si el viento muere, en tus costillas rotas,
será todo silencio,
como en todo cráneo vacío,
será la huida, lecho,
pecho y vida,
vida que fue, y ahora
es solo una palabra.
