Cuando muera el ansia de tenerte...
...
-Ya no siento el arte en mí
Ya las hojas sólo sirven de nido para las aves y ratas. La tinta de la hoja se borró y la que aún estaba en el tintero... Se evaporó.
La mano que acariciaba la pluma se quebró, así como se quebró (en llanto) el alma misma de quien escribía. La musa que desnudaba la poca razón e incoherencia partío con rumbo desconocido.
Ahora ni el tiempo mismo recuerda que un día fué primavera... Ni por un ocaso fugaz, ni por el alba prometedor, ni por ser primavera.
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-Ya no siento el arte en mí
Ya las hojas sólo sirven de nido para las aves y ratas. La tinta de la hoja se borró y la que aún estaba en el tintero... Se evaporó.
La mano que acariciaba la pluma se quebró, así como se quebró (en llanto) el alma misma de quien escribía. La musa que desnudaba la poca razón e incoherencia partío con rumbo desconocido.
Ahora ni el tiempo mismo recuerda que un día fué primavera... Ni por un ocaso fugaz, ni por el alba prometedor, ni por ser primavera.