IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Volcamos nuestros pesares
a un arte ya extasiada,
extasiada de dolores,
de dones de cruenta luz,
sangramos ideas,
obras de nuestra mano y mente,
idealizamos un mundo perfecto,
que solo habita en nuestras creaciones,
si tan solo fuese normal ser creador,
el caos equilibraría cualquier suelo,
porque el arte es armonía,
y no se entiende sin perspectivas,
la anatomía de la sabiduría
esconde misterios,
esconde placeres etéreos,
y maldiciones viscerales,
la vertiente de su experiencia
dicta sentencia al destruido,
¿será que su fortaleza esconde exterminio?,
la consciencia que habita allí
podría ser peligrosa,
podría ser igual a la nuestra,
igual a cualquier enfermedad
que tirita
por una soledad incontenible.
a un arte ya extasiada,
extasiada de dolores,
de dones de cruenta luz,
sangramos ideas,
obras de nuestra mano y mente,
idealizamos un mundo perfecto,
que solo habita en nuestras creaciones,
si tan solo fuese normal ser creador,
el caos equilibraría cualquier suelo,
porque el arte es armonía,
y no se entiende sin perspectivas,
la anatomía de la sabiduría
esconde misterios,
esconde placeres etéreos,
y maldiciones viscerales,
la vertiente de su experiencia
dicta sentencia al destruido,
¿será que su fortaleza esconde exterminio?,
la consciencia que habita allí
podría ser peligrosa,
podría ser igual a la nuestra,
igual a cualquier enfermedad
que tirita
por una soledad incontenible.
