IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Vidas cristalizadas,
entre una eternidad que pesa infinitamente,
no hay brisa que escape de su tumba,
ni avaricia que impulse al nuevo cielo,
las estrellas son huecos
en un firmamento gris,
no hay sol que baile,
ni lamento que ilumine
a una luna adormecida,
moribundos quedarán aquellos dioses,
que ensoñaron esta pesadilla,
ciegos nos guiarán,
entre una mudez
de pálida comunicación,
leeremos las cuencas y sus rastros,
encontraremos algo más abominable,
algo más incomprobable,
aquella sonrisa inmensa,
¿será su libertad, su finitud?
¿o solo un placer que nos sentencia?
la muerte también ha de escarbar
sobre las latencias de los astros.
entre una eternidad que pesa infinitamente,
no hay brisa que escape de su tumba,
ni avaricia que impulse al nuevo cielo,
las estrellas son huecos
en un firmamento gris,
no hay sol que baile,
ni lamento que ilumine
a una luna adormecida,
moribundos quedarán aquellos dioses,
que ensoñaron esta pesadilla,
ciegos nos guiarán,
entre una mudez
de pálida comunicación,
leeremos las cuencas y sus rastros,
encontraremos algo más abominable,
algo más incomprobable,
aquella sonrisa inmensa,
¿será su libertad, su finitud?
¿o solo un placer que nos sentencia?
la muerte también ha de escarbar
sobre las latencias de los astros.
