Sin memoria de luz-.

Es entonces, cuando la sangre pura,

aniquilaba los retóricos discursos del analfabeto,

y se desenterraban monedas en los palacios hirsutos

del invierno, cuando no rozaban los miembros

los escaparates muertos por azotes de cristales

detenidos. La herida ampliaba su horizonte de mimbre,

y en las lechuzas amarillentas, se gestaba el polvo del orinal;

era entonces, la sangre fresca y el dátil inmóvil, la purpurina

de la piedra, y el desahogo del elefante, tirando para atrás

sus largas cabelleras. Yo me dejé los ojos en la penúltima estrofa

y un sinfín de números y fórmulas, añadieron ojeras de antipatía

y somnolencia diurna a los zapatos del profesor.

Es cuando el cruce de camellos, partido por los hocicos imprevisibles,

dirimía su ecuánime sangre en los glóbulos de los poetas, y un manantial,

todavía de fuerza desconocida, acudía en auxilio de los mentecatos y

los dragones.

Yo me dejé arrastrar por las escaleras del cieno, donde antiguos monos

ideaban sus tragedias sin nombrar. Me recitaban amor con vocablos

de eternidad, y la amargura era, sin memoria de la luz, un bote de mayonesa podrida.



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