IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Otro día,
otra sonrisa invertida,
suicidas que bailan junto a la noche,
soy uno más del tumulto,
desierto es lo que engullo,
luz es lo que guardo,
aunque de frío muero,
tratando de despejar, consciente,
las nubes que nos desorientan,
la sombra de mis pasos me persigue,
las sombras que nos rodean a todos,
somos declive,
oscuras huellas, nos pisamos entre todos,
hundiéndonos conformes,
porque
de la incomodidad muere el hombre,
aguardamos, moribundos,
por un deseo que no se nombra,
por la falta de fuerza o a falta de sueños,
aspiramos lo que se puede,
somos el pulmón de la existencia,
inundados, condenados,
toxico estertor,
inconforme umbral el del soñador,
porque esos sueños no se alcanzan,
necio se vuelve el que escucha,
el frágil al libre le teme,
la libertad se ofusca entre barrotes,
una cárcel que se entiende vasta,
pero lo mísero habita en todos lados,
esperando lo que mata al universo,
así como lo que me deja sin aliento,
¿será que fenecemos de a poco?,
¿será que somos pocos?,
será que nadie fue nunca suficiente,
será que hay mucha oscuridad
para tan poca luz.
otra sonrisa invertida,
suicidas que bailan junto a la noche,
soy uno más del tumulto,
desierto es lo que engullo,
luz es lo que guardo,
aunque de frío muero,
tratando de despejar, consciente,
las nubes que nos desorientan,
la sombra de mis pasos me persigue,
las sombras que nos rodean a todos,
somos declive,
oscuras huellas, nos pisamos entre todos,
hundiéndonos conformes,
porque
de la incomodidad muere el hombre,
aguardamos, moribundos,
por un deseo que no se nombra,
por la falta de fuerza o a falta de sueños,
aspiramos lo que se puede,
somos el pulmón de la existencia,
inundados, condenados,
toxico estertor,
inconforme umbral el del soñador,
porque esos sueños no se alcanzan,
necio se vuelve el que escucha,
el frágil al libre le teme,
la libertad se ofusca entre barrotes,
una cárcel que se entiende vasta,
pero lo mísero habita en todos lados,
esperando lo que mata al universo,
así como lo que me deja sin aliento,
¿será que fenecemos de a poco?,
¿será que somos pocos?,
será que nadie fue nunca suficiente,
será que hay mucha oscuridad
para tan poca luz.
