danie
solo un pensamiento...
Reposan con hastío en la mirada de un Dios,
la lengua salitrada de su omnipotencia
flota en el espeso aire que asfixian sus tórax,
las marcas de los venablos de su soberbia
lesionan y agrietan sus negros corazones.
A sus lados danza el demonio de la historia,
el que precave las hazañas humanas,
el que se disputa los dados con el creador;
el juego tedioso de la vida,
donde un Dios tira al azar los restos del hombre
y el diablo siempre se regocija con nuestro sabor.
Beben el néctar del cáliz, copa mundana
de profanas codicias y sangre de culpables,
de reos y condenados por el linaje de cobardes
gusanos , excreción de la tierra
y de la luz con su creación.
Somos sus hijos, labrados a su semejanza,
durmientes de la ciénaga del olvido,
el Lete que ahoga la necrología sin memoria.
Vestidos con harapos de sueños rotos
y con un gélido manto que cubre nuestras sombras,
un halo álgido nos aferra a las semillas de la inquina,
a una cosecha de malestar y dolor ,
frutos de la conciencia pervertida.
El patíbulo y el verdugo que faena la afable compasión,
somos sus hijos, somos su forjada piedra sin sentido,
tan duros de corazón y a la vez tan frágiles de espíritu
como brotes marchitos de lacónica desolación.
El sangriento hábito en donde mora la Destrucción.
la lengua salitrada de su omnipotencia
flota en el espeso aire que asfixian sus tórax,
las marcas de los venablos de su soberbia
lesionan y agrietan sus negros corazones.
A sus lados danza el demonio de la historia,
el que precave las hazañas humanas,
el que se disputa los dados con el creador;
el juego tedioso de la vida,
donde un Dios tira al azar los restos del hombre
y el diablo siempre se regocija con nuestro sabor.
Beben el néctar del cáliz, copa mundana
de profanas codicias y sangre de culpables,
de reos y condenados por el linaje de cobardes
gusanos , excreción de la tierra
y de la luz con su creación.
Somos sus hijos, labrados a su semejanza,
durmientes de la ciénaga del olvido,
el Lete que ahoga la necrología sin memoria.
Vestidos con harapos de sueños rotos
y con un gélido manto que cubre nuestras sombras,
un halo álgido nos aferra a las semillas de la inquina,
a una cosecha de malestar y dolor ,
frutos de la conciencia pervertida.
El patíbulo y el verdugo que faena la afable compasión,
somos sus hijos, somos su forjada piedra sin sentido,
tan duros de corazón y a la vez tan frágiles de espíritu
como brotes marchitos de lacónica desolación.
El sangriento hábito en donde mora la Destrucción.
