IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Aplausos ardientes,
cubren al sol,
porque sus sonidos crepitan,
porque su fuego es sombra,
tartamudean los sabios,
que oraban por dioses,
que exigían cordura,
y condenaban toda falencia,
tartamudean las nubes,
escupiendo lluvia,
porque lo divino se corrompe,
entre verdades agrias
y mentiras inmensas,
la realidad quizás sea una ilusión
de nuestro propio sentir,
de nuestra consciencia corpórea,
porque los sentidos se rigen
por nuestra propia reacción,
programados para evolucionar,
el constante agrietamiento del cielo,
busca quizás,
caer entre los mortales,
sin saber que los mortales
son todos aquellos que pueden morir,
la enfermedad que nos sepulta,
impactará desde el suelo,
contra dioses que se creían poderosos,
que se creían inmortales.
cubren al sol,
porque sus sonidos crepitan,
porque su fuego es sombra,
tartamudean los sabios,
que oraban por dioses,
que exigían cordura,
y condenaban toda falencia,
tartamudean las nubes,
escupiendo lluvia,
porque lo divino se corrompe,
entre verdades agrias
y mentiras inmensas,
la realidad quizás sea una ilusión
de nuestro propio sentir,
de nuestra consciencia corpórea,
porque los sentidos se rigen
por nuestra propia reacción,
programados para evolucionar,
el constante agrietamiento del cielo,
busca quizás,
caer entre los mortales,
sin saber que los mortales
son todos aquellos que pueden morir,
la enfermedad que nos sepulta,
impactará desde el suelo,
contra dioses que se creían poderosos,
que se creían inmortales.
