Sangres de Luna (escenario)

Rutilante cuento, que atrapa de principio a fin.

Saludos.

Drapo. dijo:

Rutilante cuento, que atrapa de principio a fin.

Saludos.

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Muchas gracias Drapo... ¿Será la vida una violación?... Un abrazo

Más que violación, la veo cómo una prostitución sin benefecio inmediato. La sociedad es un proxeneta que nos chulea.
Buena historia con matices de realidad que en el fondo son irreales.

Un saludo loco.
Pedro.

Loco dijo:

Más que violación, la veo cómo una prostitución sin benefecio inmediato. La sociedad es un proxeneta que nos chulea.
Buena historia con matices de realidad que en el fondo son irreales.

Un saludo loco.
Pedro.

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Muchas gracias Pedro por tu comentario. Me ha gustado mucho eso de la sociedad que nos chulea. En estos días se habla mucho de Miguel Hernández, y hay homenajes y actos recordando a tan insigne poeta del pueblo... Y yo me río, y lo hago porque muchos que lo elogian y citan sus poemas, son precisamente, en algunos casos, de los que hablan muchos de sus poemas, directa o indirectamente.


Alba de hachas



Amanecen las hachas en bandadas
como ganaderías voladoras
de laboriosas grullas combatientes.

Las alas son relámpagos cuajados,
las plumas puños, muertes las canciones,
el aire en que se apoyan para el vuelo
brazos que gesticulan como rayos.

Amanecen las hachas destruyendo y cantando.

Se cubren las cabezas de peligros
y amenazas mortales:
temen los asesinos que preservan cañones.
Los órganos se callan a torrentes
y Dios desaparece del sagrario
envuelto en telarañas seculares.

Vuela un presentimiento de heridas sobre todos,
llega una tempestad atronadora
de ceños como yugos peligrosos,
se aproximan miradas catastróficas,
pies desbocados, manos encrespadas,
hachas amanecidas goteando relente.

Vienen talando, golpeando, ansiando.
Asustan corazones de rapiña,
ahuyentan cuervos de podrido vuelo,
y el ruido de sus bruscos aletazos
hace palidecer al mismo oro.

Donde posan su vuelo revientan sangre y savia
como densas bebidas animales,
donde canta su ira alza espanto
su cabello de pronto encanecido,
donde sus picotazos se encarnizan
se apagan corazones como brasas echadas en un pozo.

Donde su dentadura dura muerde
hay grandes cataclismos de todas las especies.

Ferozmente risueñas, entre manos
igual que remos, hachas iracundas,
voces de un solo hachazo,
truenos de un seco y único bramido
y relámpagos de hojas repentinas,
talan las hachas bosques y conventos,
tumban las hachas troncos y palacios
que tiene por entraña carcoma y yesca estéril,
y caen brazos y ramas confundidos,
nidadas, sombras, pomas y cabezas
en un derrumbamiento babilónico.

Amanecen las hachas crispadas, vengativas.
Sacuden las serpientes su látigo asustado
de su expresión mortal de rayo rudo.

Con nuestra catadura de hachas nuevas,
¡a las aladas hachas, compañeros,
sobre los viejos troncos carcomidos!
Que nos teman, que se echen al cuello las raíces
y se ahorquen, que vamos, que venimos,
jornaleros del árbol, leñadores.