Umbriel
En busca de un luga más cálido
Todos los rumbos son míos,
devoro tigres de papel
hasta que amanezca,
sin arenas de relojes de falsa simetría
sin veletas muertas de viento
y de altiva soledad, de frío.
Con la brújula enloquecida
en el magnético campo de la belleza,
ajeno a caminos u horizontes,
esta parálisis me vive
y yo la vivo en puro éxtasis.
No sé, pero lo sé.
Son míos los verbos y los acentos
mas también la posibilidad del silencio,
guardar silencio
gastar silencio, ¡a raudales!
hasta que amanezca
y un cielo rosa, de sangre aguada
ahuyente el torbellino
señale, más allá de toda duda,
dónde está el Oriente
para que vuelva el viento
a seguir la indicación de la veleta
para que vuelvan las arenas
a ceder al tiempo
y vuelva mi voz como vuelve el eco.
R.
devoro tigres de papel
hasta que amanezca,
sin arenas de relojes de falsa simetría
sin veletas muertas de viento
y de altiva soledad, de frío.
Con la brújula enloquecida
en el magnético campo de la belleza,
ajeno a caminos u horizontes,
esta parálisis me vive
y yo la vivo en puro éxtasis.
No sé, pero lo sé.
Son míos los verbos y los acentos
mas también la posibilidad del silencio,
guardar silencio
gastar silencio, ¡a raudales!
hasta que amanezca
y un cielo rosa, de sangre aguada
ahuyente el torbellino
señale, más allá de toda duda,
dónde está el Oriente
para que vuelva el viento
a seguir la indicación de la veleta
para que vuelvan las arenas
a ceder al tiempo
y vuelva mi voz como vuelve el eco.
R.
