esenciayvirtud
Poeta recién llegado
Musa de los días siempre antes de lo perdido,
y lo extrañado entre lápiz y papel sinuoso de música fresca,
u oscura, tal vez, pero así, así se han de caer las trizas
de un mar que no delata sus olas, ni su luz flexible,
ni nada que comparte el recodo de la vigilia en lo extramadamente visto,
¿Entonces, mi musa, que hay en lo invisible que mis ojos invisibles no vean?
¿Qué, qué hay, estos escombros o estas dos manos roídas que me evitan?
¿O es tu voz que se consume vaga ente la noche rumorosa?
No encuentro sino pájaros de aire describiendo mis desvelos,
una pared con mi sangre incendia sus raíces.
y lo extrañado entre lápiz y papel sinuoso de música fresca,
u oscura, tal vez, pero así, así se han de caer las trizas
de un mar que no delata sus olas, ni su luz flexible,
ni nada que comparte el recodo de la vigilia en lo extramadamente visto,
¿Entonces, mi musa, que hay en lo invisible que mis ojos invisibles no vean?
¿Qué, qué hay, estos escombros o estas dos manos roídas que me evitan?
¿O es tu voz que se consume vaga ente la noche rumorosa?
No encuentro sino pájaros de aire describiendo mis desvelos,
una pared con mi sangre incendia sus raíces.
