IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Almas de cuerpos muertos,
tiembla el tiempo,
como si todo sustento estuviera roto,
gimen de dolor,
nuestras mentes separadas,
¿quién pudiera predecir
como hemos de percibir al mundo
después de muertos?
las agujas del futuro
se me clavan en mi pecho,
punzando a un corazón que ya no respira,
dolor agudo,
agudeza para entender mi demencia,
porque si no duele no sana,
me arranco la consciencia,
y solo quedan retazos de nuestro olvido,
que podría olvidarnos,
solo si no nos recordamos en él.
tiembla el tiempo,
como si todo sustento estuviera roto,
gimen de dolor,
nuestras mentes separadas,
¿quién pudiera predecir
como hemos de percibir al mundo
después de muertos?
las agujas del futuro
se me clavan en mi pecho,
punzando a un corazón que ya no respira,
dolor agudo,
agudeza para entender mi demencia,
porque si no duele no sana,
me arranco la consciencia,
y solo quedan retazos de nuestro olvido,
que podría olvidarnos,
solo si no nos recordamos en él.