ludmila
Poeta veterano en el portal
Qué razón tienen los guantes
cuando acarician
la neutralidad del alba
y le dan a la silueta de los dedos
un temblor de fibras
dibujando recodos
de femenina sustancia.
Anochecen la tristeza
que aparenta
una extraña constancia;
son como la prístina semilla
de la imaginación que ensamblan.
Tus manos que requieren de la piel
a la que esbozan,
que dibujan la inmaterial palabra
Qué razón tienen los pulsos
que de tu sangre exhalan
cuando en el atardecer del limo
sólo atinan a drenarla
las razones del olvido
que no entienden que la nada
encierra tantos recuerdos
en las honduras del alma.
cuando acarician
la neutralidad del alba
y le dan a la silueta de los dedos
un temblor de fibras
dibujando recodos
de femenina sustancia.
Anochecen la tristeza
que aparenta
una extraña constancia;
son como la prístina semilla
de la imaginación que ensamblan.
Tus manos que requieren de la piel
a la que esbozan,
que dibujan la inmaterial palabra
Qué razón tienen los pulsos
que de tu sangre exhalan
cuando en el atardecer del limo
sólo atinan a drenarla
las razones del olvido
que no entienden que la nada
encierra tantos recuerdos
en las honduras del alma.
