IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Las huellas del pasado
son talladuras en mi consciencia,
las realidades se balancean
en la punta de mi vista,
la vejez teje cordura,
por sábida, nunca por terquedad,
el tiempo danza en mi cuerpo,
y yo danzo con él,
de pronto
mi suelo se ha alejado,
y me reencuentro con mis recuerdos,
que fueron eternos sentidos,
certeros sentires,
las experiencias
nuevamente cambian mis memorias,
y como estatua mi cuerpo flota,
por la senda del áureo río,
hacia la entrada de un paraíso galáctico,
como polvo se desvanece,
mi materialidad, superflua,
que ha acaecido,
observo
con los ojos de una consciencia inmensa,
el latir de nuestra esencia,
al parecer hay paraíso,
pero no se pisa, ni se percibe,
solo se admira,
como mente en blanco,
buscando en aquella colosa magnitud,
la exactitud de sus despojos,
buscando
lo que los ojos del alma aún extrañan,
ese inicio,
esa abertura,
hacia una muerte que podría ser vida,
hacia una vida que fue milagro,
podría ser más
que una misteriosa obra de la suerte.
son talladuras en mi consciencia,
las realidades se balancean
en la punta de mi vista,
la vejez teje cordura,
por sábida, nunca por terquedad,
el tiempo danza en mi cuerpo,
y yo danzo con él,
de pronto
mi suelo se ha alejado,
y me reencuentro con mis recuerdos,
que fueron eternos sentidos,
certeros sentires,
las experiencias
nuevamente cambian mis memorias,
y como estatua mi cuerpo flota,
por la senda del áureo río,
hacia la entrada de un paraíso galáctico,
como polvo se desvanece,
mi materialidad, superflua,
que ha acaecido,
observo
con los ojos de una consciencia inmensa,
el latir de nuestra esencia,
al parecer hay paraíso,
pero no se pisa, ni se percibe,
solo se admira,
como mente en blanco,
buscando en aquella colosa magnitud,
la exactitud de sus despojos,
buscando
lo que los ojos del alma aún extrañan,
ese inicio,
esa abertura,
hacia una muerte que podría ser vida,
hacia una vida que fue milagro,
podría ser más
que una misteriosa obra de la suerte.
