¿Qué sentido tiene
atravesarte una lágrima
de costado a costado?,
si el aire es barro,
si estás solo,
si las estrellas dibujan
tu nombre con el rojo de la sangre,
y sólo puedes mirarte
en un espejo, en el que
tan sólo ves una calavera
cansada.
Cansada de luchar,
de gritar a los cuatro vientos
en medio del desconocido espacio oscuro.
De obligar por favor que te suelten.
¿Por qué un poema
es una sombra de pino,
un mate es una pausa,
un sueño?
¿Qué sentido tiene
revolver las hojas marchitas
en busca de una puerta trasera?
Cansado de ahondar ya,
en el fuego que me quema.
Si rozo ese sol
que baña mi Mediterráneo,
si las flores alumbran
por los rincones de mi casa,
si chapoteo en los charcos
como el niño que soy,
¿qué sentido tiene
clavarte una lágrima
de costado a costado?
atravesarte una lágrima
de costado a costado?,
si el aire es barro,
si estás solo,
si las estrellas dibujan
tu nombre con el rojo de la sangre,
y sólo puedes mirarte
en un espejo, en el que
tan sólo ves una calavera
cansada.
Cansada de luchar,
de gritar a los cuatro vientos
en medio del desconocido espacio oscuro.
De obligar por favor que te suelten.
¿Por qué un poema
es una sombra de pino,
un mate es una pausa,
un sueño?
¿Qué sentido tiene
revolver las hojas marchitas
en busca de una puerta trasera?
Cansado de ahondar ya,
en el fuego que me quema.
Si rozo ese sol
que baña mi Mediterráneo,
si las flores alumbran
por los rincones de mi casa,
si chapoteo en los charcos
como el niño que soy,
¿qué sentido tiene
clavarte una lágrima
de costado a costado?
