Cuanto tiempo sin pasar por acá... Anduve perdido en pensamientos, absorbido por falacias (nunca se aprende) pero aqui estoy dejando nuevamente algo de mis pensamientos.... Se extrañaba esto... Saludos a quien pase por aqui...
Que la avanzada noche
Escupa el rayo fulminante,
Que se ahoguen
En los yertos suelos;
Aluvión desgarrador
Atenuando el fuego
De este infierno agotador
Todo es un capullo soñador
Una estrecha cárcel
De ilusión y temor,
Marcando nuestros vanos días
En la pesada piedra de la elección,
A sus pies la tumba hedionda,
De estos cuerpos ambulantes
Por las vagas sendas de la interacción
Matando soledad
Con vicios y caprichos materiales,
Con amoríos huecos y carnales,
Pues no somos más
Que brutos animales
A veces cada quien recicla
Su propia histeria e incertidumbre
Su siniestro escapismo y enloquece.
A veces vagan,
Por las polvorientas calles del sueño
Se enamoran de utópicas falacias
Y se asfixian en su propia ignorancia.
Que más da,
Si todo es un engaño burdo
Ingerido al despertar
En esa infancia quizá añorada,
Quizá despreciada,
Que envejece tristemente
Al ver la realidad
Que apasiona,
Que deprava,
Que enloquece o mata
El desamor
De lo que fue una vez
Y que jamás será.
La ilusión
De que pronto acabará
Defecándonos
El orto del propicio tiempo
A despertar
Escupa el rayo fulminante,
Que se ahoguen
En los yertos suelos;
Aluvión desgarrador
Atenuando el fuego
De este infierno agotador
Todo es un capullo soñador
Una estrecha cárcel
De ilusión y temor,
Marcando nuestros vanos días
En la pesada piedra de la elección,
A sus pies la tumba hedionda,
De estos cuerpos ambulantes
Por las vagas sendas de la interacción
Matando soledad
Con vicios y caprichos materiales,
Con amoríos huecos y carnales,
Pues no somos más
Que brutos animales
A veces cada quien recicla
Su propia histeria e incertidumbre
Su siniestro escapismo y enloquece.
A veces vagan,
Por las polvorientas calles del sueño
Se enamoran de utópicas falacias
Y se asfixian en su propia ignorancia.
Que más da,
Si todo es un engaño burdo
Ingerido al despertar
En esa infancia quizá añorada,
Quizá despreciada,
Que envejece tristemente
Al ver la realidad
Que apasiona,
Que deprava,
Que enloquece o mata
El desamor
De lo que fue una vez
Y que jamás será.
La ilusión
De que pronto acabará
Defecándonos
El orto del propicio tiempo
A despertar
