Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Primaveras infernales
Qué misterio tan grande
parecer pensamiento,
que lo escribo, ya es tarde,
cuando el grito está muerto.
Me parece que arde
y se asoma despierto,
su apariencia no calle
aunque siga durmiendo.
Somos hijos del sol,
lo llevamos interno,
pruebas son el ardor
que nos quema por dentro.
Más allá de la frontera,
una galaxia se aleja
con la vida a su manera,
con la muerte, su pareja.
Tantos cúmulos celestes,
tanto espacio que ocupar,
cada sitio con su oeste,
cada mundo en su lugar.
No imagino primaveras
sin el fuego y su color,
ni al infierno sin la hoguera,
ni al demonio sin el sol.
Qué misterio tan grande
parecer pensamiento,
que lo escribo, ya es tarde,
cuando el grito está muerto.
Me parece que arde
y se asoma despierto,
su apariencia no calle
aunque siga durmiendo.
Somos hijos del sol,
lo llevamos interno,
pruebas son el ardor
que nos quema por dentro.
Más allá de la frontera,
una galaxia se aleja
con la vida a su manera,
con la muerte, su pareja.
Tantos cúmulos celestes,
tanto espacio que ocupar,
cada sitio con su oeste,
cada mundo en su lugar.
No imagino primaveras
sin el fuego y su color,
ni al infierno sin la hoguera,
ni al demonio sin el sol.
