Anne_
I killed Bukowski.
Ayer, cuando pinpineaba entre los faroles terminados
y me amarraba el cabello con pasadores sucios.
De rastros napi napi, de remojos de la lengua,
de trepadas arrancadas, de Bruno Mars
y el día que mamá escupió el rostro. Boyofond,
caminé demolida sin alma, arranqué espíritus, sin alma,
muestras de oro vegetal estirándome los vasos,
de polvo al polvo, ya casi soy un ladrillo
y una poni de jebe hostigada de la fantasía.
De mi la lluvia, de mí el pespunteo infame de dios
doblándonos como origamis,
he sido la cena de arrugas del tercer primario,
de Úrsulas ataviadas de calco,
de moralidades divinas, y de mi misma carne.
La primera sonata que dancé no tuvo sonidos,
remiendos de luces arañadas,
frágiles palomas tortuosas hechas saliva.
Id, id y decidle a los niños que el verano dura
lo que dura una mosca, corred,
corred y anunciad a los padres que la vida dura
lo que tarda en llegar la muerte,
y sorprendeos todos, cuando al final
no hayan metros de donde balancearse,
ni teléfonos para colgarse,
sólo una densa humareda de refugios devorados.
Y en las estampidas, nadie recordará bajar a Jesús de la pared,
donde siempre estuvo y estará colgado.
y me amarraba el cabello con pasadores sucios.
De rastros napi napi, de remojos de la lengua,
de trepadas arrancadas, de Bruno Mars
y el día que mamá escupió el rostro. Boyofond,
caminé demolida sin alma, arranqué espíritus, sin alma,
muestras de oro vegetal estirándome los vasos,
de polvo al polvo, ya casi soy un ladrillo
y una poni de jebe hostigada de la fantasía.
De mi la lluvia, de mí el pespunteo infame de dios
doblándonos como origamis,
he sido la cena de arrugas del tercer primario,
de Úrsulas ataviadas de calco,
de moralidades divinas, y de mi misma carne.
La primera sonata que dancé no tuvo sonidos,
remiendos de luces arañadas,
frágiles palomas tortuosas hechas saliva.
Id, id y decidle a los niños que el verano dura
lo que dura una mosca, corred,
corred y anunciad a los padres que la vida dura
lo que tarda en llegar la muerte,
y sorprendeos todos, cuando al final
no hayan metros de donde balancearse,
ni teléfonos para colgarse,
sólo una densa humareda de refugios devorados.
Y en las estampidas, nadie recordará bajar a Jesús de la pared,
donde siempre estuvo y estará colgado.
