IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Siguen pareciéndonos complejos,
aquellos instantes últimos,
de nuestra supuesta primera libertad,
siguen ocultando los pesares de toda vida,
cuando los mares no oscilen,
ni los vientos soplen,
ni la tierra nos degrade,
conoceremos como el tiempo,
no transforma por si solo,
comprobaremos la caída de toda percepción,
observaremos morir,
a un universo también mortal,
inducidas mis palabras,
por un lenguaje limitante,
serán brebajes mis metáforas,
para lectores faltos de amor,
para un horizonte que esconde,
porque la sabiduría es más única que la vida,
porque la mentira se refugia en cada ilusión,
¿podríamos ser esclavos de nuestras dudas?
al contemplar lo que queda,
asume su horror,
porque nadie desea
entenderse incompleto.
aquellos instantes últimos,
de nuestra supuesta primera libertad,
siguen ocultando los pesares de toda vida,
cuando los mares no oscilen,
ni los vientos soplen,
ni la tierra nos degrade,
conoceremos como el tiempo,
no transforma por si solo,
comprobaremos la caída de toda percepción,
observaremos morir,
a un universo también mortal,
inducidas mis palabras,
por un lenguaje limitante,
serán brebajes mis metáforas,
para lectores faltos de amor,
para un horizonte que esconde,
porque la sabiduría es más única que la vida,
porque la mentira se refugia en cada ilusión,
¿podríamos ser esclavos de nuestras dudas?
al contemplar lo que queda,
asume su horror,
porque nadie desea
entenderse incompleto.